Он медленно отвернулся от витрины и пошел прочь, растворяясь в толпе. Дождь все так же моросил. Прошлое нельзя было изменить, но можно было нести его бремя, не позволяя ему окончательно себя разрушить. Он был Драко Малфоем, человеком со шрамами на душе, и ему предстояло жить дальше.
Дождь усиливался, словно вторя мрачным мыслям Драко. Он чувствовал себя еще более одиноким в этой толпе маглов, спешащих по своим делам, не подозревающих о существовании мира, полного волшебства и трагедий.
Внезапно в его памяти всплыло имя. Стэн. Стэнли Траверт. Парень со Слизерина, которого отчислили на третьем курсе за какую-то глупую выходку с самонаводящимися пирогами. Драко никогда не считал его другом, скорее – досадным попутчиком по школьным коридорам. Но Стэнли жил в Лондоне. Он помнил, как тот хвастался своей маггловской семьей и знанием всех закоулков этого города.
Мысль встретиться со Стэном показалась странной, почти нелепой. Зачем ему это? Чтобы поностальгировать по временам, которые он отчаянно пытался забыть? Чтобы попытаться найти хоть какое-то подобие связи с прошлым, которое его преследовало? Тем не менее, идея зацепила. В этом маггловском Лондоне, где никто не знал его настоящего имени и истории, Стэн мог стать неожиданным якорем, пусть и шатким.
Драко достал из внутреннего кармана пальто сложенный кусок пергамента. Одиннадцать лет назад, перед отчислением, Стэн сунул ему в руки свой маггловский адрес, пьяно поклявшись, что Драко всегда может зайти, если вдруг окажется в Лондоне. Тогда это казалось шуткой. Сейчас – последней соломинкой.
