Перебираю в памяти места,
Где жизнь текла опального поэта,
И слышу вдруг, как свыше мне уста
Глаголят: «Посети их нынче летом»!
Глагол услышав, я спешу туда,
Где торжествуют русские просторы,
Где испокон веков – Святые Горы,
Куда влечет счастливая звезда.
Там, на холме, у стен монастыря,
Где предков прах и Ганнибалов тени,
Упокоение обрел бессмертный гений,
Когда горела зимняя заря.
От гор Святых тропинкой через лес
Иду в Михайловское, созерцая
Всю красоту, что дышит здесь окрест,
Творца дыханьем прославляя.
А над рекой стоит тот самый дом,
Что стоит всех дворцов и всех лачужек.
Российской Меккой станет дом потом
Для почитателей – друзей, его подружек.
Весь день его ищу, уж в Святогорье звон,
Как благовест, зовет к ночному бденью.
Да, не у Вульфов ли в Тригорском он?
О, нет! Он – в Петербурге, без сомненья.
Прекрасна ты, родная сторона!
А ты, столица северной Пальмиры,
Поэту провидением дана,
Чтоб быть воспетой его лирой!
Не верьте вы тому, кто скажет вам,
Что умер он и нет его на свете:
Принадлежа невидимым мирам,
Он нас, землян, стихом приводит в трепет!
17 сентября – 12 октября 1996
