Читать онлайн Игорь Дикало - Переплёты

Всё то, что происходило в книге – события вымышленные. Ни одна живая душа не пострадала, все существа спокойно вернулись на свои планарные слои. Все книги оказались на своих местах. Даже мироздание понемногу вернулось в свои потоки. Ну почти в свои.

Многие оказались не на своих местах. И одним из них – Артём. Скромный программист фирмы “Берт Co”, занимающейся маркетингом, немного замкнутый, но всегда прямолинейный и честный, он оказался в ситуации, когда его любовь к порядку и систематизации мира оказалась под угрозой.

Не сказать, что он был из тех, кто не верил в чудеса. Скорее наоборот, где-то в части своей души он был романтиком и знал, что они есть. Он даже честно пытался выбраться на сборище ролевиков, и даже однажды на фестиваль колдунов, но это было всё совсем не то. Ненастоящее совсем.

Его мир совершенно не напоминал сказку. Он знал, что есть дом, работа, учёба. Каждый день и даже выходной был распланирован по часам. Лишь иногда, когда выдавалось свободное время, он запускал вечером MMORPG и убивал время, отвлекаясь от каждодневной рутины на квесты и данжи.

Но если Артем был скрытым романтиком, то второй персонаж, Алёна, оказавшаяся невольно в этой истории, была романтиком открытым. Творческой натурой, слегка рассеянной, чувствительной.  Творческая натура девушки иногда уводила её в астралы, заставляя погружаться в мечтательность.

Это иногда приводило к катастрофическим последствиям. Вот в какой-то момент она и решила писать книги в стол, а потом, почему-то со стыдом, выгружать их в Сеть, чтобы делиться переживаниями. Мечтательность обретала разную форму. Иногда истории уводили далеко, поднимаясь к заснеженным вершинам Андолузии, где мускулистый варвар грубо брал симпатичную невольницу на плечо и уносил в… куда-то в своё жилище на горе. Мучил её, а потом она его покоряла скромностью…  Или наоборот, нескромностью. Тут, главное – не сюжет, а чувства.

В общем и целом, историй становилось много, а Алёна даже стала заслуженным в узкой сфере писателем, который мог написать любовную историю о ком или о чём угодно. Никто в Сети и не знал, что за всем этим стояли комплексы Алёны.

Девушка была настолько чувствительной, что считывала любого человека подсознательно. А это совершенно убивало личную жизнь. Кто согласится жить с девушкой, которая знает тебя наперёд? Любой мужчина почувствует себя ущербным

Работала Алёна дизайнером при фирме “СтройРемонтФок”, работа была условно креативной, но достаточно скучной. Главное – она давала возможность платить за квартиру и вообще, чувствовать себя самодостаточной девушкой. Почти. Ей, как и Артёму, хотелось сказки в жизни. Вот так и началось знакомство героев друг с другом, которые, в общем-то, знакомы и не были.

Откуда появились эти вывески и двери, теперь никто уж и не знает. А может, и не было дверей. Ни Артём, ни Алёна в этом точно не были уверены. К вопросу о дверях, кто-то из вас сто процентов сталкивался.

Артём, как обычно, спешил домой. Жил он недалеко от офиса, что в тёплые деньки позволяло насладиться музыкой и неспешной прогулкой. В плейере обычно играл «Motorhead» или «Poets of the Fall». Когда выдавались солнечные деньки, домой он мог возвращаться несколько часов.

Сама жизнь казалась раем. Молодой человек любил лето, любил, даже когда солнце пыталось сжечь всё вокруг напрочь. Не понимал он ворчания остальных по этому поводу. Летом им жарко, зимой и осенью холодно.

Но вот сейчас, когда на улице вовсю разгулялся дождливый октябрь, он уже пожалел, что оставил ветровку дома. Прогноз погоды определённо переврали.

Вот кто-то забыл трубы вверху перекрыть, и холодный дождь превратил одежду в тяжёлый холодный мешок. Красная рубашка в клетку стала совсем бурой и облепила грудь Артёма. Джинсы тоже были ни на что не похожи, в ботинках уже хлюпала вода. Хорош. Просто красавец.

Нет, Артём не переживал за то, что выглядит, как мокрый мангуст под амазонским ливнем. Наверное, просто в его жизнь не входили планы на этот дождь. Как баг, который затесался в модуль. И этот баг точно был написан не им. Будто кто-то свыше хотел, чтобы именно сегодня разверзлись хляби небесные.

Молодой человек осмотрелся с тоской, из-за сплошного ливня ничего вокруг не видно. Досада. Или засада. Как кому будет ближе.

Артём подошёл к серой стене здания. Пока скат прикрывал его от холодной воды, достал телефон. Батарея смартфона почти садилась, хотя он и заряжал её перед выходом. На экране мигало предупреждение “Недостаточно средств… Пополнить… Услуги интернета приостановлены”.

– Да как! – воскликнул он, аккуратно складывая девайс обратно в коричневую сумку и закрывая молнию до конца. – Я же платил вчера!

Мир точно сегодня повернулся к нему не лицом. Артём с тоской подумал, что вечер точно пройдёт зря, а он ещё хотел пересмотреть курс по алгоритмическому программированию. Телефон почти сел, а пока до дома доберётся, пока то, сё.

Молодой программист снова достал телефон, но ничего не изменилось. Ладно, надо бы погреться где-то, вода уже добралась до тела, неприятно лежала на коже мокрая одежда. Ещё и машины проезжали мимо, норовя обрызгать.

И вдруг сквозь всё бушующее ненастье он обнаружил, что совсем рядом с ним неприметная арка, вход в которую охранял стальной забор и калитка с железными прутьями. Артём убрал телефон и быстро, хлюпая по лужам, завернул за дверь, которая оказалась открытой.

Дождь сразу перестал лезть за шиворот, стало вдруг даже холоднее. Интересно, почему так? Даже к холодному дождю привыкается, и потом без него становится даже холоднее. Артём даже не предполагал. Может, если задуматься, то и придумал бы, но вот сейчас его волновало только, как согреться.

Красные стены из кирпича вокруг, деревянная коричневая дверь, над которой надпись “Библиотека им. Василия Андреевича Самтам”. Артём понял, что сходит с ума. Может, температура начиналась? Он жил в этом районе с рождения уже двадцать семь лет. И ни о какой библиотеке, ни тем более о Василие Андреевиче Самтаме даже и не слышал.

Завибрировал телефон в сумке, раз, другой. Артём выудил девайс рукой и разблокировал экран.

– Библиотека им. В.А. Самтам приветствует вас, – светилось на экране. – Сегодняшний специальный гость: Артём, 27 лет, программист. Любимая музыка: Motörhead. Текущий статус: промокший, раздражённый, открыт к непознанному. Вход бесплатный.

Артём выругался, потом снова посмотрел на дверь с табличкой. Ни разу с таким сервисом не сталкивался. Но всё это больше похоже на чью-то злую шутку.  Или он всё-таки перегрелся?

Артём заколебался на пороге, чувствуя, как холодный ветер с дождём бьёт ему в спину, а из библиотеки тянет теплом и запахом старых книг. Его промокшие пальцы сжали телефон, на экране которого теперь горело: "Рекомендуемая температура просушки: 23°C. Текущая температура вашего тела: 35.6°C (лёгкое переохлаждение)".

Шаг вперёд. Дверь захлопнулась за ним с мягким щелчком, окончательно отрезая от осеннего ливня. Внезапная тишина оглушила почти так же, как минуту назад оглушал ливень на улице.

Перед ним простирался зал, который никак не мог помещаться в этом небольшом здании. Полки уходили ввысь на три, нет, на четыре этажа, образуя спиралевидную галерею. Где-то в вышине мерцали странные светильники – не лампы, а скорее шары холодного света, плавающие под потолком. А под потолком – сразу несколько больших окон.

И из этих окон светило достаточно яркое солнце.

– Наверное, это проекторы. Голограмма, – Артём даже потёр глаза, пытаясь уложить то, что видит сейчас с тем, что всю жизнь видел снаружи.

Двухэтажный дом, находившийся совсем недалеко от поворота с Ильинской на Починку, совершенно не походил на современное офисное здание. Нет, может быть, внутри по-другому всё обстояло. Но ни арки с калиткой, ни вообще ничего подобного он не видел раньше.

Артём открыл дверь за собой и выглянул на улицу. Там было всё так же холодно и темно, дождь барабанил по наклонённому скату, барабанной дробью разносясь на всю округу.

– Библиотека им. В.А. Самтам приветствует вас, – снова пиликнул телефон. – Чтобы не заболеть, рекомендуется не выбираться на улицу и обсушиться. Только сегодня для особо промокших посетителей предлагается на выбор чай или кофе с корицей.

– Кофе с корицей, – неожиданно для себя сказал Артём.

Его собственный голос прозвучал чужим эхом, отражаясь от бесчисленных рядов книг.

А потом появилось ощущение неправильности. Будто на него разом уставилось множество чужих глаз. Смотрели они отовсюду. С каждой… полки. Книги, они были неправильными.

Артём подошёл к книжной полке и прочитал.

– “Великий Прорицатель Иолантий. Детство. Зарисовки судьбы от седьмого пришествия саранчи, – гласила вычурная обложка с вензелями.

– Чушь какая-то, – пробормотал молодой программист и попытался взять её в руки.

– Артём Алексеевич, прежде чем читать книгу, вам нужно зарегистрировать формуляр. И обсохнуть, – напугал его громкий женский голос, заставив забыть о непонятной истории прорицателя Иоланта. – Порядок нужно соблюдать. А то много вас таких ходит. Последний посетитель так и не вернул том “Низами Гянджеви, отрочество в последней фазе”.

Молодой программист автоматически посмотрел под ноги и увидел, как под ним уже набежала большая лужа.

– Извините, – пробормотал он и завертел головой, пытаясь найти, откуда шёл голос.

– Идите прямо, вдоль ряда с указателем “Необычное историческое”, потом сверните направо вдоль “Ужасное неповторимое” и увидите стойку, – подсказал ему женский голос.

Артём посмотрел под потолок, на полки, но камер, наблюдающих за ними, не увидел. Потом пожал плечами и хлюпая ботинками, и оставляя мокрые следы за собой, побрёл по указателям. Странно, но запах старых книг исчез, сменившись запахами моря, потом пряных трав, машинного масла, мускуса. Нет, определённо здесь что-то не так. В библиотеке должно пахнуть пылью и листами с краской. Может, здесь тематическая вечеринка? Или ремонт идёт.

Ладно, запахи. Каких только машин сейчас не придумали для того, чтобы насыщать воздух. Нет, это, конечно, полный бред. Каждая книга будто дышала и двигала корешком, пытаясь рассмотреть посетителя. У полок то здесь, то там попадались забытые вещи. Нелепый розовый зонтик с цилиндром – набалдашником, деревянный манекен, одетый во фрак и шейный платок и даже кругляшок корабельного руля.

Артём чувствовал себя как во сне. Вот белая плитка под ногами оказалась засыпана песком, потом снегом, потом и вовсе изменила цвет на тёмный. А в центре каждой плитки – рисунок, четыре луковки, исходящие из центра в края.

Когда он поднял глаза, увидел перед собой стойку из цельного мрамора, за которой, чуть возвышаясь над молодым человеком, сидела женщина в очках. Сколько ей лет, молодой программист бы угадать затруднился. Около пятидесяти, наверное, в строгом коричневой костюме-тройке. Волосы зачёсаны назад в хвост и перетянуты резинкой. Лицо худое, щёки будто впали в скулы. Смотрела она на него достаточно строго и неприветливо.

– Рада приветствовать в библиотеке имени Василия Андреевича Самтам, – она сняла очки в стальной оправе, Артём вспомнил, что такие на работе ещё называли авиаторами. – Чем могу помочь?

– Я не знаю, – растерянно ответил молодой программист. – Случайно оказался… И сообщение на телефон…