– Исключено, – прервал я его твердым как железо тоном. – А вот насчет адресов жены и любовницы я могу…
– Так что ты сидишь?! – завопил Строганов.
Я, не обращая внимания на скакавшего вокруг меня взрывоопасного типа, не торопясь вытащил из ящика стола ксерокопию истории болезни. Бросилась в глаза надпись на титульном листе: «дата и время смерти»… Строганов воспользовался заминкой и выхватил у меня пачку листов.
– И что? – он просматривал их, роняя часть на стол, часть на пол. – Где здесь могут быть адреса? О, эврика, я нашел его адрес, а значит, и адрес жены! Видал? – и он с гордостью протянул мне ксерокопию титульного листа истории болезни, напоминая своим видом интерна, самостоятельно поставившего диагноз.
– Это если они с женой вместе прописаны, – снисходительно пояснил я. – Сюда записывают место прописки, из паспорта. Оно не всегда совпадает с реальным местом жительства.
– Какая глупость! – отреагировал он. – Но все равно, это полезная информация! А как тогда узнать адрес любовницы? Почему его не записали?
– Там должна быть копия сопроводительного листа скорой помощи, – раздражаясь, ответил я и стал отнимать документы. Это оказалось непросто. – Вот, смотри, с этого адреса его привезли…
Но Строганов тут же вырвал из моих рук найденный листок.
– Улица Белинского! – воскликнул он. – Значит, это адрес его любовницы? Отлично! Так, теперь, когда у нас есть адреса, нужно ехать с ними на встречу!
– Они спят, – перебил я его. – Сто процентов. И двести процентов, что не будут с тобой разговаривать.
Строганов угрожающе зарычал, по-другому не скажешь.
– И что ты предлагаешь сейчас делать? Ждать всю ночь?! – произнес он тоном пациента, которому предложили подождать скорую помощь до утра.
– Лично я работать буду.
– Хорошо! – детектив сощурился. – Раз уж мы не можем сейчас поехать и пообщаться с женщинами покойника, раз уж ты так переживаешь за сон своих сестер и братьев, то сейчас, так уж и быть, работай доктором. Но! – тут он воздел руки к потолку. – Вопрос в том, чем заняться мне?
– А ты можешь лечь спать. Вон, диван, – гостеприимно махнул я рукой.
– Ну уж нет, – он резко помотал головой. – Я, когда занимаюсь расследованием, вообще не сплю! Не могу. Много адреналина вырабатывается. А вот музыку могу послушать.
И он стал копаться в лежащих на полке CD дисках.
– Какой отстой, – лицо Строганова перекосила гримаса отвращения. – О, нашел хоть что-то. Muse. «Assasine». Как раз в тему.
Он завалился на диван, подпевая британским музыкантам. Я, сделав звук потише, сел писать истории болезни. «Assassin is born, yeah!» – доносилось до меня. Каково же было мое удивление, когда следующую песню перекрыл мощный храп: музыкальный сыщик дрых, несмотря на адреналин, музыку и нетерпеливость.
Ну и тип. Я покачал головой. Полный неадекват. Таких знакомых у меня еще не было. Но я с удивлением отметил, что несмотря на свои странности и привычки, порывистость и нетерпеливость, этот свалившийся на меня напарник мне понравился.
Я поднял с пола блокнот сыщика и полистал его. Десятки рисунков, причем ни один не относился к нашему делу. Разве что портрет Эраста Петровича Фандорина в профиль.
«Уверенно врущему верят больше», – подумал я про Строганова. Самое удивительное, что он сам искренне верил в свои версии. А я?
Утром я не дозвонился ни до Анжелы (ее телефон был просто выключен), ни до Паши – он, скорее всего, был на учебе и трубку просто не брал. Как писал сэр Артур Конан Дойл, «две оборванные нити»…
