"Плохая Моя" - страница 45



Багира мычит что-то себе под нос, глядя на Кира.

— Знаю, конечно, и рабочий, и домашний.

«Рабочий, домашний…» — слова, как пули свободно пробивают ментальные бронепластины и проходят, как нож сквозь масло. Пробитие. Смерть.

— Надо, я тебе перешлю? Тебе какой адрес?

Вдох. Возрождение. Выдох.

— Оба…

Я за рулём. Не образно. Реально. Через семь часов я буду у Стефы. Рефлексировать бесполезно. Моя жажда увидеть её сильнее любой рациональной мысли.

Конец ознакомительного фрагмента.


Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.

Продолжить чтение