Пару минут мы простояли в молчании. Небо уже окрасилось в голубой, одинокие облака размеренно плыли в объятия солнца. Где-то залаяли собаки.
– Кто это, дедушка?
– Мой друг.
– Что с ним случилось?
– Он забыл дорогу к дому.
– Разве у него не было места, где он жил?
– Жилище ещё не дом, – дедушка выпрямился и стряхнул землю со шляпы. – Родители оставляют тебя на лето, но пройдёт август, и ты уедешь обратно. Скажи, асланым, наш дом в деревне – твой дом?
– Конечно!
– Но ты не живёшь здесь.
– Живу.
– Только летом.
– Пускай! Здесь живёте вы с бабушкой, а я – ваш внук. Если это ваш дом, то и мой тоже.
– Сколько же у тебя домов?
Я хотел было что-то ответить, но ничего не пришло мне в голову. А ведь и правда, если любое место, где есть мой родственник, я могу назвать домом, сколько же их у меня…
Дедушка опустил морщинистую ладонь мне на макушку и потрепал по волосам. Он терпеливо ждал, пока мозаика в моём сознании сложится и, когда я обнял его, спрятав лицо в вязанной кофте, сказал:
– Пока мы с бабушкой здесь – это и твой дом.
– У твоего друга никого не было?
– Был, но он понял это слишком поздно, – дедушка похлопал меня по плечу и надел шляпу. – Нам пора, дождь собирается.
– Дождь? Но на небе ни тучки, да и… – я посмотрел на дедушку. Он стоял, подняв голову и придерживая соломенные края шляпы. Тонкие губы слегка подрагивали, на щеке блеснула слеза. – И правда дождь. Пора домой, дедушка.
Незнакомое чувство тревоги смешалось с детским преувеличением, вырисовывая страшные картины в воображении. До этого я ни разу не был на кладбищах. И правильно делал! Ощущения здесь не из приятных: будто не хватает кислорода, а сам воздух становится с каждой секундой холоднее. Тут и там с глянцевых поверхностей смотрят люди, которых давно нет. Как призраки. На кладбищах голова пустеет, ноги становятся ватными и подкашиваются, кончики пальцев покалывает. Вот-вот и свалишься в обморок от тишины, которую хоть ножом разрезай. И мысли лезут самые гадкие. Почему-то представляешь своё имя, вырезанное на камне, и какую-нибудь грустную эпитафию. С каждым шагом по сырой земле тревога усиливалась. Какое-то гнетущее чувство росло и крепло внутри меня.
– Всё хорошо? – спросил дедушка, когда, погрузившись в раздумья, я запнулся о ветку и чуть не упал.
– Да, – вышло не так уверенно, как хотелось. Потому что хорошего было мало. – Не знаю.
Дедушка нахмурился и сжал мою ладонь крепче. Сердце стучало так громко, что его биение эхом отдавалось в ушах. Я зажмурился и, открыв глаза, увидел очередное надгробие. Никогда бы не подумал, что мой голос может звучать так звонко. Я спрятался за дедушку, который от моего внезапного крика остановился. Он присел передо мной на корточки и спросил снова: всё ли хорошо. Глаза его смотрели с такой жалостью, что мне стало стыдно за свою слабость. Но за соломенной шляпой я видел лицо. Его лицо. И желания играть взрослого у меня не было.
– Пожалуйста, пойдём домой.
Дедушка только кивнул, и, ускорив шаг, мы подошли к выходу из кладбища. По мере приближения деревянного заборчика, что огораживал поле дождя, воздух становился теплее. Вместо голой земли под ногами была трава.
Перешагивая через низенькие доски, я обернулся. В стаканчике у могилы стоял второй одуванчик.
***
Конечно, бабушка нас отчитала. Только мы переступили порог, как она выбежала из летней кухни и шлепнула дедушку по плечу, а меня отправила греться к печке. Я даже не сопротивлялся – обычно бабушке приходилось ловить меня и тащить за собой, но сейчас всё было иначе.
