Антон купил бутылку портвейна «Три семерки», прозванного в народе «Три топора», пачку печенья «Соломка» и пришел в сквер. На «плите», не смотря на вечер субботы, на удивленье почти никого не было. В дальнем уголке, скорбно склонившись перед своей картиной, сидел на скамейке в задумчивости Славка Плюснин.
– Чего, добрый молодец, не весел? Чего головку ниже колен повесил? – бодро спросил Антон.
Слава поднял голову:
– А, привет, привет. Где пропадаешь? Давно тебя не видно было.
– Работа, мил человек, работа проклятущая заела. А ты чего грустный такой?
– Да вот, смотри, – Слава кивнул на картину. Там был изображен осенний пейзаж. Земля, покрытая первым снегом, потерявший уже почти всю листву лес, на берегу нетронутого еще льдом озерца стоит одинокий, слегка покосившийся домишко.
– Вот, хотел написать печаль покинутого на зиму дачного дома. Или садового домика. Словом, хозяева уехали и оставили его в грустном одиночестве…
– И, надо признать, это тебе удалось в полной мере, – сказал Антон. Действительно, от картины так и веяло тоской, одиночеством и безысходностью, – только вот…
– Что? – повернулся к Антону Плюснин.
– Только вот на этом белом фоне дом у тебя как будто висит.
– Так и я о том же! Когда писал, казалось все ясно и хорошо, и понятно. А сейчас смотрю, повис домик-то в воздухе. И понять не могу, как его к земле привязать. Снег, понимаешь? Кругом снег. Вроде ясно все. А с другой стороны посмотришь, дом висит, опоры нет. Как же его приземлить?
– А ты поленницу пририсуй к нему, – вдруг родилась у Антона мысль, – поленница уж точно обозначит некую опору всей композиции.
– Хм, а в этом что-то есть! Как думаешь, сюда ее, или вот так? – Славка обратной стороной кисточки, что держал в руках, стал водить по картине.
– Слава, тут без ста грамм никак не обойтись. Доставай стаканчики.
Плюснин раскрыл свой саквояж, с которым никогда не расставался, порылся там в скопище кистей, коробочек и тюбиков с красками, достал два пластмассовых складных стакана:
– Тебе какой: зеленый или сиреневый?
– Слава, ёшь твою, какая разница? Мне, чтоб не протекал, а цвет не имеет значения.
– Темный ты человек, Антоха, – вздохнул Плюснин, – в этом мире имеет значение абсолютно все. И цвет – в первую очередь!
Они выпили, захрустели «соломкой».
– А Пасека где? – поинтересовался Антон.
– Толик ушел уже. Плохо себя чувствует. Ты, кстати, в курсе, что он безнадежно болен?
– Кто?! Толик Пасека?! Как так?
– Да вот так. Не знаю, как там по-научному эта болезнь называется. Что-то типа туберкулеза костей, что ли. А тут еще одну болячку у него нашли. С позвоночником что-то. Как бы гнуться он перестает.
– Неужели «Бехтерева»? – охнул Антон.
– Да, точно, точно, «Бехтерева». Жалко парня. Безусловный талант. Мы все по сравнению с ним так, детская мазня. Ты последнюю работу его видел?
– «Око Вселенной»?
– Да нет! Он же переводную книжку в стиле «фэнтази» полностью проиллюстрировал для русскоязычного издания. Автора не помню, «Муха» называется. Я книжку не читал еще, а работы его видел. Это что-то с чем-то!
– Вот тебе и на! Мы же с ним выставку собираемся замутить. Это секрет пока, но тебе скажу, ибо и тебя привлечь планируем. Эдакую передвижку современной живописи в исполнении молодых художников. Недавно встречались с ним на эту тему, так он ни слова, ни полслова про болезнь. Весь горит прямо идеей этой выставки.
