– Можно отпустить птицу на волю, господин Имран. Пусть себе летает, если ей так дорога свобода… – не соглашаюсь.
– Нельзя. Ради твоего же блага, – в его голосе проявляется сталь. Живо вспоминаю, что передо мной шейх, а не обычный мужчина. – Закончим бесполезный спор. Займи рот едой.
Я утыкаюсь взглядом в тарелку.
Бесполезный спор? Он прав. Мне надоедает дергать льва за усы. Был бы толк, но его нет.
Имран хочет видеть меня покорной?
Увидит.
Ему важно подчинить меня, так пусть думает, что подчинил. Мне не сложно держать закрытым рот. Но как быть с постелью? Я не могу перестать думать о том, что меня ждет ночью изнасилование. И как выкрутиться, не знаю.
– Налей кофе, – не глядя на меня, отдает приказ Имран.
Ищу взглядом кофейник, натыкаюсь на тот паштет, который выглядит ну очень аппетитным. Очень. Меня так и подмывает его попробовать, но попросить Имрана подвинуть блюдо ко мне поближе я не решаюсь.
Молча наливаю кофе ему в чашку, и себе заодно.
Беру ложку и тянусь через весь стол к паштету. Имран ест, меня не замечает. На секунду он поднимает взгляд и резко хватает меня за руку.
Поздно. Я успеваю отправить в рот паштет.
И мгновенно жалею об этом. Специи обжигают губы, язык и горло. Невыносимая жгучая боль. Меня бросает в жар, на глазах выступают слезы. Часто-часто машу перед лицом руками, словно это может унять пожар в моем рту.
Имран с тяжелым вздохом качает головой, пересаживается на диван и дает мне какой-то напиток. Жадно пью, по вкусу едва узнавая кармак – пряный арабский чай с молоком.
Я себе все рецепторы во рту сожгла!
– Съешь, – Имран подносит к моим губам рахат-лукум. Откусываю немного, стараясь не задеть зубами его пальцы, потом еще и еще, пока не съедаю весь.
– Что я съела? Господин, зачем делать еду такой острой? – спрашиваю, только сейчас замечая, что Имран сидит настолько близко, что я чувствую его терпкий с древесными нотками парфюм. Расслаблен, руку положил на спинку дивана за моей спиной. Спокоен, как хищник, загнавший добычу в тупик. Знает, что никуда не денусь. Но не спешит. Незачем. Я для него легкий трофей.
У меня подскакивает пульс. Слишком близко.
– Эту пасту понемногу намазывают на хлеб, а не едят ложкой, – объясняет Имран. – Хочешь еще рахат-лукум?
– Нет. Не хочу больше ни острого, ни сладкого.
Его взгляд скользит по моему лицу, останавливается на припухших от притока крови губах.
– А мне наоборот, неожиданно сильно захотелось острого, – говорит и наклоняется ко мне, сзади придерживает рукой за плечи, не позволяя отклониться. Его требовательные и теплые губы сминают мои в сильном поцелуе. Язык тараном раздвигает их, врывается в мой рот. Находит мой язык, уверенными касаниями заставляет ответить ему. Горячий поцелуй. Влажный. Глубокий. Ни грамма нежности. Его язык властвует в моем рту, полностью подчиняя своей воле.
Дышать нечем. Меня ведёт. Голова кружится, губы печет.
Имран крепко держит меня, не оставляя ни шанса на сопротивление. Контроль во всем. Даже в поцелуе. Он пугает меня. Стиснутая в его руках, я беспомощна и уязвима. Терплю. Жду, когда он меня отпустит.
Чувствую сильные руки на своем теле. Имран гладит поверх платья мои бедра, сжимает несильно и отпускает, спускается ниже. Накрывает ладонью колено, и вверх по бедру ведет рукой к животу. Проводит по талии и упирается ребром ладони под грудь.
Отрывается от моих губ, в глазах горит неутоленное желание.
