Поэтический дневник (2022—2025). Восьмое десятилетие - страница 4



сам себе скоро буду тотем,
а они всё плывут и плывут
шрамы памяти быстро затянет,
и стихи мои тоже умрут,
все идеи-проекты увянут,
а они всё плывут и плывут
и зачем приходил, уж не вспомнить,
и куда ухожу – не пойму,
кроной был – а теперь только корни,
что ж они надо мною плывут?

в Измайловском ПКиО

в парке тихо, шепчутся влюблённые,
матерясь в переизбытке чувств,
голуби, от шашлыков холёные,
ходят, раздувая зоб и грудь
дети в розовом, в оранжевом – уборщицы,
в сером – небо, в голубом – мечты,
ивы серебром своим топорщатся,
разнотравны клумбы и цветы
где-то город бредит автострадами,
кто-то в офисах разводит свой планктон,
нынче им приказано быть правыми,
петь под зомби-ящик в унисон
не болит душа – навек отмаялась,
память отпустила тормоза,
мне давно на прошлое покаялось,
с запада ползёт на нас гроза

долгожданный дождь

синие сирени,
голубые грозы,
ливень – не осенний,
как стихи – не проза
шалыми ветрами
раскачало ветки,
в небе оригами —
мусора объедки
как шрапнель – по крышам,
в пузырях и пене,
дождь так явно слышен,
будто в храме пенье
и в душе отрада,
счастье и забвенье,
голоса из сада,
сон и просветленье

мой скелет

болеет мой скелет,
скрипит и еле гнётся
и ходит, как придётся,
на склоне дней и лет
ему нехорошо
вставать и одеваться,
ходить… – куда ему деваться?
– хоть сыпься в порошок
и лишь во снах ему —
скакать или резвиться,
и падать с круч – и не разбиться,
и лихо в стремя на бегу
теперь – скорей бы в гроб,
покоя кости просят,
они всё суетное хают и поносят,
лелея мой опустошённый лоб

ночная гроза

забери меня, гроза,
в свои страсти и стихии:
я в электроэйфории
принял жертвенную позу
как, однако, гром грохочет,
среди ливня-среди ночи:
разорвать в лоскут и клочья
кто-то атмосферу хочет
жертвенный стакан налью
ароматного соаве,
возликуем вместе, аве,
слава буре и дождю
утром встанет благодать
пар поднимется над полем,
ляжет дух земли покоем —
мне опять не умирать

прелесть современной жизни

это так винтажно —
в отпуске – марьяжно,
и совсем неважно,
что всё это накладно
это так гламурно —
бодро и бравурно,
жизнь как гладь глазурна
гладь как жизнь – абсурдна
жизнь проста как репа:
кратка и нелепа,
к умникам свирепа,
патриотам – скрепа
и природа мятна,
очень ароматна,
и судьба невнятна —
это так приятно

старческая бессонница

на спине спят мёртвые, свободные,
видящие небо над собою,
скорчившись – рабы или голодные,
как попало – пьяные, изгои
я не сплю, а значит, я – живое,
не хочу ни подвигов, ни сраму,
вижу небо, но совсем иное,
ощущаю тягостную карму
и проходят в привиденьях годы,
вспоминаются невольные и злые,
и стихов мучительные роды,
тени чьи-то, присно и отныне
я встаю, разбитый и усталый,
по стене – пугливый шорох тени,
что-то напишу, но скверно, слабо,
и с небес неслышно больше пенье

СЕНТЯБРЬ


вот и всё

вот и всё, вот и всё, вот и всё —
облетают последние листья,
дождик плачет мне прямо в лицо,
ветер поздний кружится и злится
в небе старческом – скука, унынье,
плачут сыростью стены, дома,
и метёт чей-то грязный посыльный
мусор в наших пустот закрома
позабыты мечты и желанья,
что там в прошлом? – не видно ни зги,
мы – несчастного рока созданья,
и себе и соседям враги
по расхлябанной, в ямах, дороге
покатилось судьбы колесо:
не карета – разбитые дроги…
вот и всё, вот и всё, вот и всё…

жизнь

(стихи в прозе)

жизнь – это падение:
кто-то с ужасом и замиранием сердца ждёт удара о землю,
кто-то наслаждается своим свободным полётом,
кто-то ищет смыслы и оправдания происходящему,