— Ах да, — притворяюсь, что все поняла. — Взаимоуважение, — с важным видом киваю.
Марс выдергивает изо рта соску, и та летит на пол, следом лестничную клетку заполняет его недовольное нытье.
— О, боже, опять, — цокает языком девица. — Неужели у него нет какой-нибудь кнопки, чтоб отключать?
— Сама ее ищу, — вздыхаю, наклоняясь за грязной пустышкой и шапочкой.
Марс тут же тянет руки к желанной соске и еще пуще начинает орать, когда ее не получает.
— Ну всё, — девчонка хватается за дверь и начинает ее прикрывать.
— Подожди, — чуть ли не выкрикиваю я. Ответы на свои вопросы я так и не получила, но что спросить даже и не знаю. — Мы, может… не хочешь пообщаться?
Я слегка подпрыгиваю на месте, чтобы утихомирить Марселя. Этакая малиновая лошадка, а не мать. Он перестает орать и переходит в режим тихого кряхтения.
— Я работаю, — соседская дверь снова начинает закрываться.
— Ладно, хорошо, — сдаюсь.
Мы явно не подруги. Она видит меня от силы шестой раз и вряд ли хоть один разговор ограничивался взаимными претензиями. Так себе источник информации.
— Но волосы класс, — почти в закрытую щелку говорит она. — Синяк только все портит. Бывший твой настоящая козлина, — добавляет вполголоса.
— Что? — я, уже было сделавшая шаг к своей квартире, резко разворачиваюсь.
— Мой тебе совет: поменяй замки, он тут без тебя шастает постоянно, — выглядывает из-за двери.
— Кто?
— Мужик твой, кто ж еще, — соседка снова опирается на косяк, придерживая рукой дверь. — Знала, что однажды этим все закончится, — кивает на мой синяк.
— Нет, это… — я поднимаю ладонь к лицу, прикрывая шов на брови. — Это случайность.
— Ага, с лестницы упала, — хмыкает девица. — Мне-то можешь не заливать, я ваши скандалы полгода слушала, пока он не свалил.
— Что? — уши закладывает, как при посадке самолета. Слова звучат из-за толстой ваты непонимания и никак не доберутся до центра анализа в голове.
— Ладно, не мое это дело, — поднимает ладони и окончательно отступает в глубь квартиры.
— Постой, что значит, свалил? — спрашиваю уже у закрытой двери.
Стою и пялюсь на обшитое бордовым сукном дверное полотно, пока из квартиры вновь не раздаются громкие басы. Марсель окончательно затихает, выдирая из моих рук свою шапочку.
Черт, черт, черт.
И что это значит?
Что значит, свалил? Что за скандалы? Что Миша мне не рассказал?
Возвращаюсь в квартиру, закидываю Марса в манеж, несмотря на его ярые протесты, и иду в спальню. Кое-что должно было смутить меня еще вчера, но слишком большой поток информации не позволил холодно и здраво оценить ситуацию.
Мужских вещей в этом доме нет.
Нет в шкафу, на полках, в ванной. Ни одной куртки в коридоре, ботинок на полу, носков в стирке. Ни единого следа.
Меня снова захватывает ураган эмоций, совладать с которыми очень сложно. Я мечусь по комнате, собирая по кусочкам разорванную на куски картинку. Я попала в клетку или кто-то очень виртуозно меня в нее посадил. Возможно, мой телефон тоже пропал не случайно. Такой способ оградить меня от внешнего мира, а значит, лишить информации.
Но зачем? Зачем этому хмурому йети это нужно, если однажды я все равно все вспомню?
Кожа вспыхивает от ощущения его шершавых ладоней на мне, его очень мягких губ, контрастирующих с жесткой бородой, и бережных объятий. Против воли по затылку пробегают мурашки. Может с длительной памятью у меня и проблемы, но кратковременная очень ярко подбрасывает кадры. На психа мой муж совсем не тянет. На агрессора тоже.
