И в каждой капельке дождя.
73
Не зря сумели вновь пролиться,
Подобием земных стихий,
Живые, трепетные мысли
В его рассказы и стихи.
В их изумительность поверив,
Сумев в них, новый мир открыть,
Все эти дивные шедевры
Спешат редакторы купить.
Теперь, от дел освободившись,
Поэт торопится к друзьям.
Об их, разгульной, бурной жизни,
Давно, конечно, Бунин знал.
И не отказывался с ними
На вечеринках их бывать
И там рассказами своими,
Да и стихами, удивлять.
А после встреч тех, рестораны,
Почти до самого утра
А утром в голове туманной,
Ни чувств, ни мыслей для пера.
74
Нет, жить так больше не годится.
Не зря, тех пиршеств мрачен след.
Из Петербурга снова мчится
В Москву, на поезде поэт.
Оттуда сразу же, в Огневку,
К отцу. Он сильно постарел.
Хотя шутил, как прежде, метко
И интерес ума имел
К политике, к событьям разным
И власть критиковал, слегка.
Та встреча с сыном, словно праздник,
Обогатила старика.
А лето только начиналось.
Вновь, на родимой стороне,
Душа поэта затерялась,
Поверив знойной тишине.
Он жил в Ефремове всё лето,
Затем отца вновь навестил.
Теплом любви его согретый,
Он счастлив в те мгновенья был.
75
С отцом приятно он общался.
Поэт, конечно же, не знал,
Что в эти дни он с ним прощался —
Никто из них не ощущал,
Что эта встреча – дань бессмертью.
Навек расстанутся они.
Поэт отца уже не встретит,
Когда-нибудь, в иные дни.
Но не было подобной мысли
Ни у него, ни у отца.
Шутил отец, как прежде в жизни,
Стирая пыль годов с лица.
И даже жалобы все в шутку
Он, неизменно превращал.
Подумать даже было трудно
Что он о смерти что-то знал.
А может, знал и не старался
Об этом сыну говорить.
Он раньше жизнью восторгался,
Теперь устал наверно, жить.
76
В Москву вновь Бунин уезжает.
Опять в гостинице живёт
В гостях у Юлия бывает,
К знакомым, вместе с ним идёт.
Всех обошёл, увидел многих,
Со всеми переговорил.
И снова бросился в дорогу,
Туда, где лишь недавно жил.
Его в столицу потянуло.
Зачем? Он сам лишь понимал.
Там государственную Думу
Царь, почему-то разогнал.
И проявив святую смелость,
Вновь встал над собственной судьбой.
Узнать поэту захотелось
Причину лихости такой.
Быть может, власти пожелали
Опередить явленья бед.
Но от друзей услышал мало
Об этом случае поэт.
77
К тому же был он равнодушен
К политике, хотя порой,
Она опять вползала в душу,
Тревожа низменной игрой.
Её влиянье ощущалось
Людьми, и проникала в жизнь.
И не могла уже, реальность,
Как прежде, правдой дорожить,
Окутываясь той тревогой,
В чьих сотах сотни новых бед.
И жизнь, приобретая строгость,
Меняла сущность новых лет.
Иной идеей обрастая,
В иные дали торопясь,
Иным явленьем прорастая,
Стирая с прошлой жизнью связь.
А Бунин этого не жаждал
И вовсе даже не хотел,
По чьей-то прихоти, однажды,
Покинуть истины предел.
78
Поэт, он, Бунин, не пристало
Ему политиков любить.
Своими дивными стихами
Он мог людей освободить
От многочисленных пороков,
От зависти и прочих зол.
От намерений их жестоких,
Несущих людям произвол.
От подлости и от обмана,
От разрушающей мир, лжи.
От клеветы и гнусной брани…
Спеша, их сущность обнажить.
Стараясь красотой нетленной,
Сердца людские осветить.
Остановить пытаясь, время,
Где он, привык свободно жить.
Политики же, разрушая
Мир, и покой, и тишину
Иное счастье обещая,
Стране готовили войну.
79
Он это чувствовал наверно,
Не потому ли, иногда,
Опять спешил в свою деревню,
Не доверяя городам.
От стачек, демонстраций разных
И от восстаний уходил.
Лишь в красоте природы, праздник
Своей душе, он находил.
