– Ир, так чем мы можем помочь? – повторил вопрос Турецкий.
Ирина вздохнула:
– Боюсь, что почти ничем. Операция очень дорогостоящая. Нужно отвезти мальчика в Германию. Мужа у Алины, как ты помнишь, нет. Родители ее далеко не миллионеры, даже наоборот. Живет в заводском общежитии. В общем, деньги взять неоткуда.
– Так надо обратиться с призывом к каким-нибудь спонсорам. Дать объявление в Интернете и так далее.
– Уже давала.
– Ну и?
– Собрала только четверть суммы.
– Значит, надо еще раз бросить клич.
– Она готова, но времени уже нет. Через пять дней Марата нужно везти в клинику. Иначе всё.
Александр Борисович задумался.
– Черт, и мы с тобой нынче не при деньгах. Нинке за семестр не заплатили. И за ремонт машины я еще не расплатился. Сколько хоть нужно-то?
– Вместе с реабилитационным курсом тридцать тысяч долларов.
Турецкий присвистнул.
– Ого!
– Вот тебе и ого. Жалко мальчишку. Очень способный парень. С четырех лет на пианино играет. Сейчас в музыкальной школе для одаренных детей по классу композиции учится.
– Сколько ему сейчас?
– Как Ваське. Десять. – Ирина страдальчески сжала пальцы. – Черт, и ведь ничем нельзя помочь.
Александр Борисович помолчал.
– Да, сумма большая, – выдал он, наконец. Протянул руку и погладил жену по плечу. – Ну, зая, не расстраивайся ты так. Я попробую что-нибудь придумать. У меня много знакомств, ты же знаешь.
– Не думаю, что твои знакомства тут помогут, – грустно сказала Ирина. – Никто не захочет отстегнуть с барского плеча тридцать тысяч. Это ведь не вложение денег, а акт милосердия. На это мало кто способен.
– У меня есть пара толстосумов, которые…
– Саш, кончай, а! – Ирина поднялась.
Она была очень расстроена. Турецкий поскреб в затылке. Затем протянулся за сигаретами и пошарил, не глядя по тумбочке. Пальцы его наткнулись на маленький картонный прямоугольник. Турецкий машинально поднес его к лицу и прочел:
Вячеслав Иванович Прокофьев
Менеджер
Фирма «Ваш праздник»
– Эт-то еще кто? – растерянно проговорил Александр Борисович и вдруг вспомнил. – А, старый знакомый…
– Ты это о ком? – спросила Ирина без всякого любопытства.
– Да встретил вчера одного знакомого в баре…
– В баре?
– Ну да. Заскочил на минутку выпить бокал пива и… Постой… – Турецкий приподнялся на локте. В ушах у него зазвучал голос Прокофьева, зазвучал отчетливо и внятно:
«Александр Борисович, кажется, у меня есть для вас работа. Клиент не я, клиент мой отец. Дело у него конфиденциальное, и он сам переговорит с вами о нем. Кстати, насколько я знаю, он готов щедро заплатить. По-настоящему щедро».
– Он готов щедро заплатить, – пробормотал Турецкий.
– Что? – не поняла Ирина, с легким удивлением посмотрев на мужа. – Кто готов заплатить?
– Гм… – Александр Борисович задумчиво потер нос. – Что ж, посмотрим, насколько ты щедр, приятель.
– Саш, ты о ком говоришь-то?
– Да о вчерашнем знакомом из бара. Я совсем забыл, а он ведь предлагал мне работу.
– Что за работа? – насторожилась Ирина.
Турецкий пожал плечами:
– Понятия не имею. Я был не в настроении с ним разговаривать. Да и ему некогда. Всё-таки новогодний вечер…
Ирина посмотрела на визитную карточку, которую Александр Борисович все еще вертел в пальцах.
– Это его визитка?
– Угу. Надо бы позвонить.
– Но ведь у вас уже есть работа. Ты вчера рассказывал. Какой-то Митрохин…
– Ну, с «делом Митрохина» мы покончим сегодня вечером, – усмехнулся Турецкий. И подумал: «Если, конечно, его не прикончат раньше».
