Нет хлеба ни крошки. Одиннадцать вечера.
Муж горькую пьёт – вот такой недостаток…
Вошёл он, шатаясь, и выставил весело
Бутылку на стол и зарплаты остаток.
Измятые трёшки от гульбища пьяного
Жена сосчитала – большие деньжищи!
Как был, не раздевшись, дошёл до дивана он
И грузно свалился, не сняв сапожищи.
Туда, где у печки ухваты и веники,
Бутылка летит, разбиваясь в осколки.
В «Москва – петушки» незабвенного Венички
Ей звонкое имя – слеза комсомолки.
Припомнилась юность, не столь и далёкая,
Непьющий жених, гулевые закаты…
Муж спит, улыбаясь чему-то и чмокая,
Лежит перед нею остаток зарплаты.
