– Минут через сорок.
Хоть в чём-то мы с напарником солидарны. Ему тоже всё надоело, и он мечтает поскорее свалить.
– Кошмар. Тогда пойду хоть Бефстроганов с белыми грибами наверну. А то их мидии уже поперёк горла стоят.
– А я схожу покурю, – Яр с облегчением от меня отлепляется. Говнюк, обязательно такую моську корчить? – И брата найду. Опять, небось, со своей рыжей по видеосвязи трындит, заныкавшись где-нибудь под лестницей. Ведёт себя как школьник, ей богу.
– Он влюблён. Отстань от него и лучше порадуйся.
– Радуюсь. Не видно?
– Не очень.
– Плохо смотришь.
– Я гляну получше, когда ты окажешься на его месте. Вот уж где поглумлюсь.
– Обломись. Не окажусь.
– Окажешься. Ты хоть и сухарь, но сердце у тебя есть.
– Откуда такая информация?
– Из учебника анатомии. Ты же не Эдвард Каллен1, чтоб ходячим трупом бодренько скакать по деревьям.
– Кто это?
Ооо, как всё запущено.
– Неуч. Классику знать надо. Вали уже давай, – поторапливаю Яра нетерпеливым хлопком по груди, потому что уже вовсю нацелила свой взор на фуршетный стол.
Правда на пути к нему опять вылезают препятствия. То поболтать подвыпившим селебам приспичит, то сэлфи коллективное замутить, то вообще пофлиртовать кто надумает. В каждый из разов приходится подзадержаться, соблюдая треклятые условности.
От любительского прямого эфира в чьём-то звёздном профиле меня спасает повторяющаяся вибрация в голени. Достаю из высоких ботфорт на шнуровке (идеальная обувь для лета) припрятанный айфон и вежливо сливаюсь, отходя к одной из колон.
Крайне мудрое решение…
Обнажённые лопатки с глухим стуком встречают холодную поверхность, а перед глазами начинают расплываться строки коротких сообщений. Он всегда так пишет: пара слов – новая строка, пара слов – новая строка, пара слов – нова…
Плывёт не только экран, но и всё вокруг. Хрустальные люстры становятся кляксой, мельтешащие люди – смазанным пятном, а распинающийся на сцене бойзбенд мерзким ультразвуком, разрезающим барабанные перепонки.
– Эй, далеко собралась?
Кажется, я ушла в прострацию, потому что прихожу в себя лишь оказавшись на улице. И от окрика курящего рядом с Владом Ярослава.
– Мне… я… Мне надо уехать… – выискиваю взглядом такси, которое обычно пачками напичкано вдоль дороги, но, как назло, не нахожу ни одного.
Мы сегодня приехали с Бессоновым вместе, пара же, так что собственные колёса остались у отеля.
– В смысле уехать? У нас вообще-то скоро выход!
– Знаю… Плевать…
Чёрт. Пальцы так трясутся, открывая приложение для вызова машины, что попадают мимо клавиатуры.
– Плевать!? Ей плевать, зашибись! Знаешь, что, родная? Ты у меня уже поперёк глотки стоишь со своими… Ну чего? – последнее агрессивное обращено уже не ко мне, а к Владу, невербально гасящего запал брата. Кто-то явно играет не в той лиге. – Издеваешься?! А с выступлением что делать? Нам уже заплатили.
– Я что-нибудь придумаю, – настаивает Влад. – Езжайте.
Что? В смысле? Неужели у меня настолько убогий вид, что требуется сопровождение?
Видимо, да.
– Поехали, – психанув, подчиняется Ярослав, за запястье оттягивая меня к чёрной Шевролет Импала, стоящей неподалёку. На которой, собственно, мы сегодня и приехали.
Тачка супер, пасхалка так вообще на тысячу баллов, я её оценила, когда ещё в первый раз эту красотку увидела, но…
– Куда? – не поняла я.
– А я откуда знаю? Куда тебе там надо было!
В отель. За вещами. А оттуда прямиком в аэропорт.
