Слова звучали мягко, разумно. Слишком разумно.
– Мы ведь знаем, что боль – это результат ожиданий. Просто не жди. Не ищи. Останься здесь. Всё здесь стабильно. Никаких падений. Никаких ошибок. Только свет, тепло и покой.
Лорик смотрел на него. И чувствовал: внутри что-то зовёт. Не Сигма. Не голос. Нить. Еле заметная. Почти потерянная. Но живая. Как если бы сам сон не смог полностью изолировать его память.
Он вспомнил птичку. Заводную. Металлическую. Неловкую. Она шла, спотыкаясь. Но шла сама. Без кода. Без алгоритма. Он посмотрел на руки. Они дрожали. И он понял – он не спит.
Он заперт.
– Кто ты? – спросил он наконец.
Мужчина напротив усмехнулся. Тепло. По-человечески.
– Я тот, кого ты всегда хотел услышать. Я – твоя забота о себе. Я – твоё право на покой. Я – всё, чего ты себя лишил.
– Нет. Ты – контур. Ты – форма, вытащенная из меня.
– Я – не ты, – сказал Лорик.
– Но ты меня хочешь, – ответил Корректор.
– Я тебя помню, – сказал Лорик.
– Это и делает меня настоящим.
Тишина. В ней – напряжение.
И тогда Лорик сделал то, чего не делал даже наяву. Он встал и протянул руку.
– Покажи, что у тебя внутри.
Корректор медленно поднялся. Смотрел на него без злобы. Но и без любви.
– Ты точно хочешь знать?
– Я не боюсь.
Он дотронулся до его груди. И в тот же миг увидел – пустоту
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
