Резво дав газу, я выехал на ближайшую дорогу, ведущую в административный центр Мара, который находился в 230 километрах отсюда. Каких-то два с половиной часа отделяли меня от цели…
Дорога была далека от привычной бруклинской автострады, и без того убитый пикап постоянно дребезжал и подпрыгивал на каждом ухабе. Иногда впереди встречались перебегавшие дорогу гиены и сумчатые лисы, от силы два или три раза проезжали пару фургонов, нагруженных то песком, то деревяшками, а то и вовсе людьми. Но даже несмотря на это, сам путь был настолько монотонен, что ты либо засыпаешь, либо уходишь глубоко в себя. Последний пункт был как раз к моей ситуации, всю дорогу я прокручивал в голове события последней недели, и не заострял внимания на происходящее вокруг.
Проехав четверть пути, мимо меня промчал мотоцикл патрульного. И это я тоже выпустил из виду, словно мимо пролетела какая-то букашка. Как оказалось, он совершил резкий разворот, набирая скорость чтобы догнать меня. Спустя пару минут, он уже едет наравне со мной и что-то выкрикивает в открытое окно. Я понял лишь то, что мне нужно сделать остановку.
Заглушив мотор, я не спешил выходить из пикапа.
– Что сучилось, чем обязан? – бросил я через открытое окно.
Патрульный ухмыльнулся:
– Да ничем, только у тебя пробоина в бензобаке и спущено колесо. Я не знаю, как далеко ты собрался ехать, но с таким набором ты не протянешь и двух километров.
Услышанное меня потрясло: как такое вообще возможно?! Усталость и гнев заставили меня забыть о пистолете в бардачке, и вытащиться как есть, не ожидая подвоха. Уже на пути к кузову меня осенила эта мысль, но осмотрев заднее колесо и бензобак, я прозрел: дела были более чем фиговые.
– Дьявольщина! Не понимаю, как это случилось! Когда я выезжал, всё было в порядке!
Глядя на мои негодования, патрульный даже представить не мог, от чего у меня так расшатались нервы.
– Ну мало ли что могло случиться, всё-таки, здесь не самая лучшая дорога. Может отскочил гравий на большой скорости, или мелкая трещина разошлась в процессе движения. Запаска есть?
– Да, должна быть… Но меня больше заботит бензобак. У вас нет никакой замазки? Хотя бы полтюбика солидола?
– Сейчас подумаю, чем можно его заделать. Доставайте пока домкрат и колесо, сначала поставим эту колымагу на ноги.
Отодвинув крышку кузова, я не ожидал встретиться взглядом со стариной Вайти… Да, там оказался холодный труп Вайтстоуна. Причиной кончины бедолаги явно было пулевое ранение – не менее трёх выстрелов в область груди и клиент «готов».
– Эй, ну что там? Нет запасного колеса? С вами всё в порядке?
Пребывая в замешательстве, я забыл о суете с колесом и прочей ерунде. Увидя мою рожу, патрульный недоумённо свёл брови, и мне нужно было наспех что-то придумать, лишь бы не вызвать у него подозрений.
– Нет, нет, всё в порядке… Простите, замешкался, забыл зачем шёл. Такое бывает, странная рассеянность, от жары наверное… Всего лишь нужно перевести дыхание.
– Я так и понял по вашей физиономии, вы словно мертвеца увидели.
Знал бы он, что попал в яблочко…
– Знаете, пожалуй, сам справлюсь. Немного передохну и поставлю колесо. Кажется, у меня и солидол есть. Не хочу задерживать вас…
Но чёртов коп был непреклонен:
– Не гоните лошадей, отдыхайте, я не спешу! Я и сам не прочь немного остыть. Вы откуда?
– Винчестер, штат Нью-Джерси. – почему-то именно родина ныне покойного Вайтстоуна слетела у меня с языка.
