Стихи живут постфактум, то есть в прошлом:
Пока их пишешь, прошлое пришло.
И если содержание не пошло,
Как гипсовое девушки весло,
Оно и в будущем найдёт себе местечко,
Ведь не всегда ж нам танцевать от печки,
Корнями славно наше ремесло.
Стихи, стихи, вы скан ушедшей жизни,
Её печаль, несбывшиеся сны.
А мы опять упрямо ждём весны,
О прошлой вспоминая, как о тризне.
А жизнь летит стремительно вперёд,
Я строчками за ней не поспеваю.
«Куда же ты? Замедли свой полёт!»
Крылами машет и не отвечает.
