Ты уходишь вперёд, ты уходишь
как молодость
сквозь расквашенный снег и в потёртый
туман…
Не расправить лица, не заклеить
расколотость —
нерасчётлив твой смех, бесполезен твой
поздний обман.
Я раскидан, растаян душой по сугробинам,
на распилах души накопился густеющий сок,
мне с тобой бы – в друзья, но старинную
пробу нам
не стереть на сердцах и не сдвинуть
ни на волосок
тумбы прошлого, вросшей, как горб,
в настоящее,
старой тумбы с тугим и знакомым замком.
Часто, милая, и чем больней, тем настойчивее
хочется вскрыть её нетерпеливым рывком.
Что осталося за туго пригнанной дверцею?
Что истлело и хрустнет, как пепел, на свет?
И какою измерить домашнею меркою
то что было у нас, чего нет… просто нет?
Как-то грустно от этого, грустно и холодно,
я один, вероятно, виновен за всех…
Ну а ты – всё вперёд и всё дальше,
как молодость,
оставляя снегам нераскаянный смех.
