— Точно? — он прищуривается.
На миг мне кажется, что весь мир исчезает, а ко мне тянутся те мерзкие черные щупальца. И холод на руках и губах.
— Ну, у вас очень хр… — начинаю я, но тут же осекаюсь.
Я же должна остаться на отборе вместо Маргарет, а не вылететь в первый же день.
— Очень специфические дороги.
— Ах, да. К сожалению, межгородской телепорт недавно был сломан, но ведь это же не препятствие для тех, кто хочет стать женой короля, — мягко отзывается он.
Он серьезно? Хотя шестьсот шестьдесят с чем-то участниц. Естественно, это хорошо, когда они отсеиваются по дороге. А учитывая, что одна другой подлянки устраивает, так и вовсе повезёт, если хотя бы человек двадцать выживет. Победит сильнейшая и всякое такое.
Ох, уж эта Маргарет. Она мне явно что-то недоговаривала про отбор.
— Это все? — доброжелательно отзывается он.
На лице появляется милая улыбка в стиле “я маньячу по ночам”. Я пожимаю плечами. Можно было высказаться и про людей на улицах, но лучше я промолчу. А то вдруг король может остро воспринять наезд на людей, которыми он правит.
— Прекрасно. Дамы, приятного аппетита. Еда не отравлена. Проверено несколько раз. Кто подсыпет яд — вылетит с отбора немедленно, — он садится на место.
Я нервно сглатываю. Может, даже хорошо, что руки не мыты. Можно и не есть ничего.
В зале начинается дикое кудахтанье. Слышится звон бокалов и постукивание ножей и вилок.
Эй, я тоже есть хочу. Мне вообще полезно, особенно после такой поездки. Хмурюсь. Передо мной стоит белоснежная фарфоровая тарелка. Как в фильмах про высший свет рядом лежат несколько вилок и тканевая салфетка. Я расправляю ее на своих коленях. Приятные ароматные запахи щекочут рецепторы. Хочется вон ту куриную грудку. И тот салатик.
Девушки неуверенно накладывают себе еду. Чуть ли не по листику, что очень напоминает мой коллектив на работе в период вечного похудения.
Сам же король, как настоящий мужик, накладывает себе побольше мяса. Салат почти не берет. И сидит, довольно улыбается рядом сидящим красоткам, которые синхронно наматывают пряди волос на пальцы.
Ладно. Я тянусь за мясом. Накалываю на вилку, но кусок такой огромный, что не поддается. Приходится подняться и склониться над салатом.
Стыдоба-то какая. Нет. Мне не стыдно.
Кусок срывается обратно в тарелку. Несчастную курицу даже не порезали. Беру нож и аккуратно подсекаю нужное мне количество. Стараюсь всё делать как можно аккуратней, как ювелир при огранке.
Даже не думаю о том, сколько микробов на моих руках. Мясо скользит между вилкой и ножом. Вот-вот упадет. Только собираюсь перенести еду к себе на тарелку, как кусок всё же срывается и падает на скатерть. Пытаюсь опять наколоть вилкой, но не получается. Да чтоб его.
— Где ваши манеры? — шипит девушка рядом со мной.
На ее тарелке тоскливо лежит оливка. Или что-то похожее на нее.
— Со мной, — отвечаю ей, разглаживая подол платья и садясь на место. Так, этим ножом и вилкой даже толком не подцепить.
Беру салфетку и заворачиваю руку в нее. Беру упавший кусок мяса и кладу себе в тарелку. На скатерти остается пятно, но ничего страшного. Думаю, кто-то да постирает его. И это буду не я.
Да, теперь у меня руки не только грязные, но и жирные. Только эту ножку руками брать нельзя. Ай, ладно.
Надрезаю себе кусочек и накалываю на вилку. На этот раз оно от меня не сбежит.
— Вы ведете себя не по этикету, — фыркает рядом еще одна девушка.
