на переборках видя фейс вождя.
А нам-то что? – для нас цепей не ковано.
Вещей немного, каждый «гол – сокол».
Когда б мы знали, что нам уготовано:
кому медаль, кому и в горло кол.
Да, молодость богата лишь бессмертием:
во сне руками бороды богов
ловили мы и в бурю, и в безветрие,
а жизнь рекой текла меж берегов.
Мы выросли от голода поджарыми,
но это к лучшему – перееданье – вред.
Не верили, что быстро станем старыми,
считали дни до будущих побед.
Пришла пора, столы покрыли скатерти,
как символ побеждённых нами бед,
но часто по углам рыдали матери,
когда гармошку обнимал сосед.
Как многое в те времена мы вынесли
назло всему, а может, вопреки.
И как-то быстро, незаметно выросли,
плывя против течения реки.
Плывут по рекам баржи за буксирами
и яхты в разноцветии огней.
В них много днищ с залатанными дырами
и сорванных ненастьем якорей.
В руке моей опять горбушка хлебная
(я пальцами тот запах узнаю),
и помню зори в половину неба я,
и помню жизнь у смерти на краю.
