Но что если правду не скажет?
Еще вчера я бы даже не подумал о таком варианте, зато сегодня ни в чем не уверен.
Захожу внутрь, стряхиваю с головы снег.
Отель большой, красивый, но не слишком людный. По крайней мере, в это время суток.
Подхожу к скучающему администратору, достаю пятитысячную купюру и прошу:
— Позови какого-нибудь охранника посговорчивее.
— А зачем он вам нужен?
— Пошушукаться. Хочу знать, была ли здесь эта женщина?
Показываю мальцу фото Ульяны и… Ловлю узнавание. Этот тип ее явно знает.
12. Глава 6. Сумеречная зона. Часть 2
Мигран
Я пристально смотрю администратору в лицо.
— Ты ее видел, — не спрашиваю, утверждаю. — Она здесь частый гость? Говори правду!
Не знаю, что в моей личности так настораживает служащего. Вроде бы я — солидный посетитель. Однако желторотый юнец за стойкой резко теряет настрой со мной общаться. Даже после того, как слямзил своей загребущей рукой деньги.
Может, выгляжу слишком грозно?
Стараюсь стереть с лица злобное выражение, придать хоть какое-то подобие приветливости.
В это время к ресепшен спешит какой-то неудачник в сером костюме. Звук его шагов разлетается по всему вестибюлю. Спешит!
Он совсем не обращает на меня внимания, будто я невидимка. Спрашивает у администратора:
— Саш, привет, Ульяночка не подъезжала?
Ульяночка — одно это слово действует на меня, как сигнал тревоги.
Еще и как произнес — с придыханием.
Как только слышу имя жены, присматриваюсь к мужику внимательнее.
Черные волосы с проседью, морда лощеная, широкоплечий, и такое ощущение, что всем миром недовольный. Наверное, потому что Ульяночка все-таки не подъезжала.
— Нет, Ренат Алексеевич, — машет головой администратор.
— Странно, уже должна бы быть… — хмурит он широкие брови. — И трубку не берет. Случайно на ресепшен не звонила, не говорила, что задержится?
Администратор снова качает головой, при этом с опаской на меня косится.
— Не звонила.
В моей голове возникает миллион вопросов, которые хочется задать.
— А ну-ка я ее снова наберу, — бухтит мужик и достает мобильник.
Так запросто.
Возьму и наберу чужую жену…
Если это та Ульяна. Может, не та? Господи, пусть будет не та!
Тогда какого лешего администратор продолжает так на меня коситься? Повод какой?
Поначалу даже не понимаю, что делаю, тело движется будто само собой. Мозг словно вообще не участвует, просто фиксирует происходящее, как на кинопленку.
Бросаюсь вперед, подлетаю к мужчине сзади и наглым образом выдираю телефон из его рук. Он ниже меня ростом, хоть и ненамного, поэтому мне этот финт удается просто.
— Вы что себе позволяете? — орет он как потерпевший.
Игнорирую.
Проверяю номер, который светится на экране.
Мир на миг замирает, время прекращает свой бег. А мое сердце… Оно попросту в отключке.
Ну да, так и есть.
Номер красивый, зеркальный: пятьсот пять, пять и снова пятьсот пять. Когда-то я сам покупал Ульяне этот номер. Небольшой презент для любимой жены… Ведь для нее ничего не жалко.
А теперь ей названивают всякие Ренаты.
Хмырь еще и смеет злиться, что она не берет трубок, задерживается. Это ж надо какая наглость.
У меня внутри все закипает за доли секунды.
Сколько там градусов на солнце? Шесть тысяч? Вот меня, кажется, подпалили изнутри именно такой температурой.
— Верните телефон! — рычит на меня мужик. — Вы, собственно, кто такой?
Не понимает, что его сейчас ждет.
— Твой худший кошмар, — цежу сквозь зубы.
А потом беру его мобильник, размахиваюсь и со всей дури впечатываю ему же в морду.
