Реальность миров - страница 6

– Всё нормально, – он говорил вслух, будто проверяя реальность собственного голоса. – Всё на месте. Диван чёрный. Холодильник гудит. Часы тикают.

Но когда он повернулся к стене, картины уже не было. Только гвоздь, торчащий из обоев.

– Не может быть… – Виктор подошёл вплотную, водил ладонью по поверхности. Обои шершавые, чуть шероховатые. Ни намёка на краску. – Я схожу с ума.

На кухне зашипела кофеварка. Он не помнил, что включал её. Запах горелых зёрен смешался с ароматом виски, создавая тошнотворный коктейль. Виктор выпил залпом, чувствуя, как алкоголь обжигает горло. «Надо собраться. Вызвать доктора. Или… нет, они подумают, что я псих».

Он оделся на автомате: чёрная водолазка, кожаная куртка. В прихожей зеркало показало ему лицо незнакомца – осунувшееся, с тёмными кругами под глазами. «Спятишь, если будешь сидеть тут», – решил он и вышел на улицу.

Утро встретило его проливным дождём. Виктор шёл, не замечая луж. Прохожие с зонтами казались ему тенями, их лица размытыми пятнами. В ушах звенело, но не от тишины – от напряжения, будто мозг пытался уловить звук за гранью слуха.

– Вик! – чей-то голос пробился сквозь шум дождя.

Он обернулся. Сергей махал рукой из-под навеса кафе «Эклипс», прикрываясь газетой от дождя.

– Ты как призрак! Иди сюда!

Виктор замер, словно ноги вросли в асфальт. Кафе, которое он знал как свои пять пальцев, теперь казалось чужим. Вывеска светилась слишком ярко, а в окнах отражались не улицы, а какие-то иные пейзажи – горы, покрытые снегом, которых не было в их краях.

– Виктор! – Сергей нахмурился. – Ты в порядке?

Он сделал шаг, потом другой. Каждый движение давалось с усилием, будто воздух стал вязким.

– Просто не выспался, – буркнул он, заходя под навес. Запах свежей выпечки ударил в нос, заставив зажмуриться.

– Слушай, ты бледный, как… – Сергей замолчал, уставившись на стену за спиной Виктора.

Тот обернулся. На кирпичной кладке, между меню и плакатом с коктейлями, зияла трещина. Та самая – идеально ровная, сочащаяся светом.

– Ты… видишь это? – выдавил Виктор.

– Что? – Сергей покосился на стену. – Грязь? Да тут всегда…

– Нет! – Виктор ткнул пальцем в трещину. – Вот это! Свет!

Сергей медленно отвел взгляд, лицо стало маской вежливой озабоченности.

– Пошли, я угощу тебя кофе. Или тебе лучше чай?

Виктор отшатнулся. В глазах Сергея мелькнуло то, чего он боялся больше всего – жалость.

– Я… я забыл кое-что. – Он повернулся и зашагал прочь, не слыша окликов друга.

Дома, запершись на все замки, он уставился на стену. Там, где утром была картина, теперь зияла трещина. Свет пульсировал в такт его сердцебиению.

– Хватит, – прошептал он, прижимая ладони к глазам. – Прекрати.

Но когда он опустил руки, трещина была уже шириной в ладонь. Из неё струился ветер, пахнущий озоном и… мёдом? Виктор протянул руку, остановившись в сантиметре от поверхности. Тепло, исходящее от щели, обжигало кожу.

– Выбор, – прошептал он, вспоминая голос из кошмара. – Но какой?

Где-то в глубине трещины что-то шевельнулось. Тень? Свет? Он не смог разглядеть. Но в тот миг Виктор понял – бежать бесполезно. Это не галлюцинация. Это дверь.

И она открывается.

Воздух здесь был густым, словно сотканным из тысяч мерцающих нитей. Лиза сидела на краю разбитого моста, чьи камни парили в пустоте, не подчиняясь тяжести. Под ногами простирался город-лабиринт: крыши домов сплетались в геометрические узоры, окна светились то кровавым алым, то ледяной синевой, а улицы извивались, как змеи, кусающие собственные хвосты. Мир между снами – место, где время текло вспять, а реальность дробилась на осколки.