Я потратила несколько минут, чтобы обойти всю библиотеку и вернуться к своему месту, но не нашла ничего примечательного. Все книги с виду были как книги. Обычными, пыльными фолиантами, хранившими в себе целые миры, созданные писателями. В самом конце обнаружился старый письменный стол, видимо, принадлежавший отцу или деду Александра, но внутри оказалось пусто. В многочисленных задвижках ничего не нашлось. Обычно нечто настолько личное, как дневник хранили рядом, под рукой, но, вероятнее всего, даже если он и был, его давно забрали. Да и вообще, с чего я решила, что он существовал? Что он находился именно здесь? И что он хоть что-то мне объяснит?
— Стоп… — неожиданно для самой себя прошептала я. А как же все те фильмы об археологии и приключениях, что мы с Миром всю жизнь смотрели? Я просто открыла и посмотрела задвижки стола, но не додумалась проверить, а нет ли там ничего потайного?
Я почти бегом бросилась обратно, к концу библиотеки. Сначала принялась за те, что были слева. Открывая по очереди, я стучала, тянула их на себя, проверяла все, что могло касаться стенок, но безрезультатно. К правой стороне стола я подошла уже сильно сомневаясь в том, что делаю, но на мое удивление уже первая задвижка стала находкой. Немного моих стараний, пара минут пыхтений, проклятий и возни, и я нашла то, что искала.
— Бинго!
У нее оказалось двойное дно. Непросто было достать перекрытие, но я сделала это и нашла то, что искала.
Точнее, не совсем то, что я искала, но тем не менее!
Нет, это был не дневник, о котором мы говорили с Мирославом. Это была большая, увесистая книга, напоминавшая журнал, которые обычно вели раньше для учета каких-то вещей, возможно, доходов и расходов.
В самом низу была какая-то надпись, но она уже практически стерлась и я не могла ее прочитать. Это определенно была фамилия и инициалы, но разобраться в том, какие именно, да еще и без хорошего освещения, было невозможно.
Обрадованная своей находкой, я закрыла задвижку и удобнее перехватила книгу в руках, когда услышала тактичное покашливание. Подняв взгляд, я едва не вскрикнула. Передо мной стояла Валентина, которая каким-то образом сумела подойти так близко и при этом так бесшумно.
— Господи, — прошептала я, хватаясь за сердце свободной рукой. — Нельзя же так, Валентина!
— Прошу прощения, Агата Владиславовна, но из библиотеки ничего нельзя забирать. Вы должны положить на место то, что взяли.
В тоне домработницы не было непозволительных ноток, но то, как она смотрела на меня, то, что именно говорила выходило за рамки разумного.
— Извините?
— Это распоряжение хозяина. Испокон веков то, что попадает сюда, здесь и остается. Ни одна книга не может быть вынесена. Если Вы желаете, можете читать ее здесь, разумеется, после ужина.
— Что? Ужина? — Я бросила короткий взгляд на наручные часы, и мои брови взлетели вверх. Ничего себе, они показывали семь вечера.
— Позвольте я Вас провожу. Остальные уже ожидают Вас.
Я засомневалась в том, что делать. С одной стороны, прислуга не могла мне указывать, как поступать. Я официально была полноправной хозяйкой этого дома. Впрочем, настраивать против себя слуг тоже было далеко не самой хорошей перспективой. Я не знала, когда еще они могут мне пригодиться. Они, их верность и их уважение. С другой стороны, в тоне Валентины сквозило что-то, что не давало мне покоя. Приказ? Возможно. Она будто бы приказывала мне вернуть на место то, что я без спроса взяла. Более того, я не знала, есть ли такой запрет наверняка и, если есть, выходит, я собиралась его нарушать. Какие последствия это могло за собой повлечь? Без понятия. Стоило ли оно того? Черт его знал.
