- Ты как, хочешь перекусить? Или сразу видами любоваться пойдем? - спрашиваю я, кивая в сторону кафешки за ее спиной.
- Не знаю... А ты? Ты голоден? - теряется она.
- Это лучшая шашлычка в городе, - поясняю я. - Алим, хозяин, уже много лет работает здесь сам. У него есть какой-то свой, только ему известный рецепт соуса, который на вкус - просто пища богов. И мясо нежнейшее, пальчики оближешь.
- Ты так аппетитно рассказываешь, что у меня уже слюнки текут, - смеется Рита.
Мы заходим внутрь, и в нос тут же ударяет запах кориандра, чеснока и костра. В моей любимой кафешке все просто и неказисто: деревянные скамейки, массивные покрытые скатертями столы, написанное от руки меню.
Подхожу к прилавку и здороваюсь за руку со старым тучным кавказцем суровой наружности. Кустистые черные брови мужчины срослись на переносице, и от этого его вид кажется совсем угрожающим, но я-то знаю, что за этим неприветливым фасадом скрывается добрейшей души человек.
- Здорово, Алим! Вот решил угостить свою новую знакомую твоим фирменным шашлыком, - киваю на Риту. - Организуешь мне как обычно в двух порциях?
- Проходи, Денис, присаживайся, - с характерным акцентом отвечает хозяин кафе. - Сейчас все сделаем.
Мы с Ритой занимаем небольшой столик у окна, и я вновь с любопытством разглядываю ее. Платье на девчонке просохло, а длинные каштановые волосы мягкими волнами покрывают плечи и грудь. Морские глаза шарят по сторонам с неподдельным интересом, но, столкнувшись с моим взглядом, смущенно опускаются вниз.
- Скажи, Денис, а что значит этот штрихкод на твоей шее? - она указывает на татуировку под правым ухом.
- Просто татушка, - отмахиваюсь. - Ничего особенного она не значит.
- Так не бывает, - Рита качает головой. - Чем-то же ты руководствовался, когда набивал ее?
Какое-то время я задумчиво смотрю на нее, а потом отвечаю:
- Ты знаешь, для чего используют штрихкоды?
- Ну да, это способ представления информации о товаре, - подумав, отвечает она. - О месте его производства и цене, например.
- Вот именно, - киваю я.
- Но мне все равно непонятен твой выбор... Это символ протеста обществу потребления? Или что?
- Нет, конечно, - смеюсь я. - Все гораздо проще. Как ты и сказала, штрихкод наносят на товар.
- Но... Ты же не товар, Денис, - недоуменно тянет Рита.
- А это как посмотреть, - хмыкаю. - Люди кичатся собственной уникальностью, но по существу все мы просто товары с определенным набором характеристик. Все продается и все покупается, Рит. Весь этот мир, понимаешь?
- Что ты такое говоришь? - она возмущенно вскидывает брови. - Я не согласна. А как же любовь и дружба? Их, по-твоему, тоже можно купить?
- Можно, - утвердительно качаю головой. - Это просто вопрос цены.
- То есть ты считаешь себя товаром?
- Да, - просто говорю я. - Все люди - товар, и я в том числе. Но, поверь, это совсем не задевает мою самооценку. Товары тоже бывают разные. Бывает ширпотреб, а бывает эксклюзив.
По лицу Риты видно, что услышанное ее шокирует. Ее большие глаза вдруг становятся очень печальными, и она тихо произносит:
- Ты циник, Денис.
- Мне больше нравится слово "реалист", - ухмыляюсь я. - Как бы это жестоко ни звучало, Рит, но деньги решают все. Абсолютно все в этом мире.
Девчонка молчит. Буравит взглядом стол и кажется чрезвычайно серьезной.
- Знаешь, Денис, - наконец отзывается она. - Деньги - это, конечно, хорошо. Они дают много возможностей. Но здоровье за деньги не купишь. Впрочем, как и счастье.
