Резко отстраняюсь и втыкаю передачу. Выезжаю на дорогу и только через пять минут понимаю, что еду не на корпоративную квартиру. Я везу эту женщину к себе домой.
4. Глава 4. Кипяток.
Назима
Вдыхаю резкий запах. Он пробивает нос, отдаётся в затылке и заставляет шокировано распахнуть глаза.
- Ну слава Богу. Очухалась…
Вижу над собой мужское лицо и чувствую, как сердце начинает учащаться. Где я? Кто он? Муж меня убьёт… Вспыхиваю. Инстинктивно шарахаюсь от мужчины назад и бьюсь головой о спинку дивана. Дальше ползти некуда…
- Ну тише, тише, - он сам отстраняется и окидывает меня скептическим взглядом. - Успокойся. Я не любитель женщин в отключке. Как-то инициативные больше нравятся…
Не нравлюсь? Говорит так, будто мы знакомы… Несколько раз моргаю и напрягаю память, силясь восстановить последние события. Картинки вспыхивают, отзываясь резкой головной болью… День рождения дяди, ресторан, документы, Тихомиров… Точно! Этому человеку я продала компанию родителей. А потом пришёл Аяз, была стрельба…
- Мой бывший муж, - сглатываю. - Он бывший или…
- Бывший, - уверенно кивает мужчина. - В реанимации сейчас. Колено ему прострелянное собирают.
Выдыхаю. Не чувствую никакого сожаления от этого факта.
- А остальные? - Спрашиваю обеспокоено. - Брат, Глеб?
- С ними все хорошо, - убедительно говорит Тихомиров.
- Спасибо… - запинаюсь, не зная, как правильно обратиться к своему спасителю. Имя просто вылетело из головы. - Простите, - закусываю от досады губку. - Как я могу к вам обращаться?
- Константин.. - хмурится он. - Ты как вообще? Честно говоря, ты так долго была без сознания, что я уже начал волноваться.
- Я… - делаю паузу, прислушиваясь к себе и кладу руку на живот. - Все нормально. Только голова кружится и колени вибрируют.
- Все таки врача? - предлагает Константин.
- Нет, - мотаю головой и чувствую, что в горле совсем пересохло. - Чаю с сахаром. Если можно, - добавляю, смущаясь.
- Можно, - кивает он.
Огибает диван, на котором я сижу, пересекает зону небольшого бара, совмещенного с гостиной, и подходит к кухонному гарнитуру.
- Чёрный, зелёный? - повышает голос.
- Чёрный, - отвечаю.
Осматриваю обстановку дома и ловлю себя на том, что, как школьница, все время возвращаюсь взглядом к мужской спине в белой рубашке. Широкая… Она заканчивается необъятными плечами и сильными руками.
Рывком отвожу глаза. Позор, Назима. Аллах дал тебе зрение не для того, чтобы ты рассматривала чужих мужчин. Хотя разве после того, что я уже натворила, мне может быть что-то страшно?
Нахожу себя в отражении большой плазмы на стене и понимаю, что на голове нет платка. Прическа растрепалась, верхние пуговицы платья на груди расстегнуты, на ногах нет обуви. Ооо… Судорожно пытаюсь хоть немного привести себя в порядок. Нет, не для того, чтобы нравиться Константину, а потому что… Ой, Назима, себе ты можешь врать сколько угодно, а вот Аллах… он все знает.
- Держи свой чай, - возвращается Константин с кружкой и протягивает ее мне.
Врезаюсь взглядом в его крепкие предплечья, переплетенные красивым рисунок вен, и вдруг понимаю, что именно эти руки принесли меня на диван. Трогали. Прижимали к их хозяину…
- Платок, - шепчу, чувствуя, что сейчас сгорю от стыда.
- Он упал на землю во дворе, - пожимает плечами Константин. - Да и жарко в доме. Я бы тебе ещё посоветовал побрякушки все с себя снять. Сразу легче станет.
Отрицательно качаю головой.
