“Пора признать — ситуация мистическая… Может, и решение должно быть из области фантастики?"
Если подумать, то я встречала фильмы с таким сюжетом. Героиню или героя внезапно все забывают… и как же они выпутываются?
Я задумываюсь.
Мне вспоминается, что обычно к нуждающимся героям приходит некто мудрый и рассказывает как быть, куда идти и что делать. Но мой "мудрец" где-то заблудился и не дошёл.
Ещё бывает, что у героев таких историй пробуждается внутреннее чутье. Ноги, как бы, сами знают куда идти.
Я с подозрением смотрю на свои, спрятанные под воздушной юбкой, коленки. Те никуда идти не собираются. Если мои ноги и обладают тайными знаниями, то с хозяйкой делиться не спешат.
“Ну, ладно, — расстроенно думаю я. — Может, позже захотят...“
Полицейский, что сидит рядом, изучает мой паспорт, крутит так и эдак. Вглядывается в фото, потом в меня.
— Что-то фотография выцветшая, — бормочет офицер. — И не разобрать вы или нет.
— Я же недавно паспорт получила, там всё нормально с фото, — говорю, но полицейский поворачивает ко мне документ. И у меня глаза лезут на лоб.
Квадратик с моим фото пожелтевший, словно ему лет сто. Краски бледные, даже глаз не разглядеть. Имя и фамилия тоже выцвели.
Полицейский недовольно качает головой, но отдаёт мне документ. Говорит задумчиво:
— Над опасными людьми, вы, девушка, решили подшутить. Зачем вам это надо?
— Я просто юмористка по жизни, — бормочу. Мне уже кристально ясно, что доказывать что-то, бесполезно. Это словно об стену головой биться, кроме головной боли ничего не получишь.
— Придётся ехать в участок, — сообщает полицейский. — Оформляться.
— Зачем? В чём меня обвиняют?
— Как в чём? В похищении, конечно. Вы похитили невесту Виктора Покровского.
— Что? — возмущаюсь я. — Но это же бред!
— Бред, не бред, но на вас платье и украшения похищенной. Это подтвердили множество свидетелей. К тому же ваш паспорт вызывает много вопросов.
Меня прошибает холодный пот. Получается, меня правда заберут в полицию? А что потом? Посадят? Или, может, сдадут в психбольницу?! Паника накатывает волной.
— Но есть и другое решение, — как бы между прочим сообщает полицейский.
Я поднимаю на него несчастные глаза
— И какое же?
— Вы расскажете, где находится Алиса Доронина, и мы вас отпустим.
— О, боже… — бормочу я.
— Вам даже оставят украшения и платье.
— Вот это щедрость...
— Именно, — соглашается офицер, не почувствовав сарказма. — Виктор Покровский очень любит свою невесту и готов отпустить вас с миром за содействие.
Любит…
Мне вспоминается пощёчина. Лицо тут же начинает гореть, а в груди полыхать от стыда и унижения. Я закусываю губу, чтобы снова не расплакаться.
“Виктор просто не знает, кто я, — пытаюсь успокоить себя. — Он не виноват. Он любит Алису… А кто теперь я?”
— Ну так что, девушка? — торопит полицейский.
Я нервно закусываю губу. Совершенно не понимаю, что делать. Отказаться и отправиться в тюрьму? Может, утром всё волшебным образом станет как прежде?
А если нет?
Если прямо сейчас мой последний шанс поговорить с Виктором?
Я ведь могу рассказать ему что-нибудь из наших свиданий. То, что кроме меня, никто не знает! Например, что он терпеть не может кукурузу и всегда выкладывает её из салата. Или, что у него на спине родинка в форме звезды. Или можно припомнить, как мы гуляли в саду с фонтанами… Мы тогда много о чём говорили. Точнее, я говорила, а Виктор слушал. О себе он не любит рассказывать… Что кстати, тоже факт не всем известный.
