Читать онлайн Ярослав Кузнецов - Сгнивший остров

2040 год. В некоем городе, на некоем острове…

Вечер.

Город мёртв. Магазины закрыты и, вероятно, больше не откроются. На улицах ни души. Чего не скажешь о церкви, которая, как всегда, переполнена. Люди перешёптываются, в ожидании начала проповеди. Тот, ради кого все собрались, снова задерживается, от чего, предвкушение, только нарастает.

И вот, в зал медленно входит худой сгорбившийся старик. Его седая борода свисает почти до пояса. Длинные волосы спутаны. Пожилой мужчина одет в синий балахон, отдаленно напоминающий длинное кимоно. Заметив проповедника, зал взрывается овациями. Громогласные хлопки продолжаются около минуты, прежде чем старик, уже вставший за трибуну, поднимает руку, давая тем самым понять людям, что пора бы прекращать. Он говорит:

– Я рад снова видеть вас, мои братья и сестры. Знаю, что и вы рады мне. Ведь я, как и прежде стою рядом с вами на руинах старого мира, чтобы донести истину. Истину, которую мы отвергали и поплатились за это. Наше невежество стало причиной конца. И этого не изменить… Но знаете, что?..

Старик осматривает зал. Восторженные взгляды прихожан направлены лишь на него.

– У нас всё ещё есть шанс заслужить снисхождение великого Логоргутала и спасти свои души. Он говорил со мной. Знаете, что он сказал? Знаете?

Проповедник замолкает, будто ожидая ответа. Естественно, не дожидается.

– Всё просто. Мы должны принять очевидную истину. Земля плоская. Мудрецы говорили нам это. Говорили, что наш мир – это центр мироздания. Но мы не верили…

Он опускает глаза, и, кажется, вот-вот заплачет.

– Слепая вера в ложные науки затмила наш разум. Мы поверили в небылицы о шарах, вращающихся в пустоте. А самое печальное: нас убедили в том, что Земля – всего лишь пылинка во вселенной. И на что же мы рассчитывали? Землетрясения… Наводнения… Бури… Собачья война… Нас предупреждали… Было вопросом времени, когда кара небесная настигнет нас. И вот, это время настало. Время расплаты пришло. Люди начали гнить заживо. Начала гнить их плоть. Начали гнить их души.

Проповедник выходит из-за трибуны и подходит к первому ряду.

– Знаете, я должен вам признаться. Меня… посещали сомнения. Да… Как бы там ни было, я просто человек. По ночам я рыдал, уткнувшись в подушку в страхе перед будущим. Правильно ли я делаю?.. Правильно ли я понимаю глас великого Логоргутала?.. По правильному ли пути я веду людей, которые следуют за мной?.. Кто я: Моисей или Генерал Кастер?.. Но когда наступила ночь белых небес, всё встало на свои места. Когда апостолы спустились на бренную землю, все сомнения в миг испарились. Всё, что говорил мне Логоргутал, сложилось в единую картину. Спасти город от скверны – вот, что хотел великий. И мы его не подвели.

Старик улыбается.

– Так что же дальше?.. Каков следующий шаг на пути к искуплению?.. Я знаю… Я знаю!

Он судорожно трясёт указательным пальцем, перед лицами прихожан, едва не попадая в рот какой-то женщине. Можно подумать, она была бы против…

– Вернуться к корням, открыть свои сердца и впустить в них великого Логоргутала! Это то, что должен сделать каждый из вас! Пусть случившееся станет уроком для нас и для будущих поколений! Пусть случившееся, больше никогда не повторится! И тогда милосердие снизойдет на нас, будьте в этом уверены. Мы те, кто построит новый мир. Мы – внуки священной лозы!

«Мы – внуки священной лозы!» – повторяет за проповедником толпа.

– Славься Логоргутал!

«Славься Логоргутал!»

Старик разводит руки в стороны, будто Иисус на Голгофе.

Аплодисменты!

Позднее…

Проповедь прошла как всегда великолепно. Филипп входит в свои покои, обустроенные в здании церкви и тяжело вздыхает.

– Фух, наконец-то… Стадо баранов…

Лунный свет едва освещает просторную комнату. Во мраке старик ковыляет к огромному зеркалу, расположенному напротив кровати. Рассматривает свое отражение, потирая морщины на лице. Вдруг, он замечает силуэт позади себя. От неожиданности вздрагивает. Повернувшись, Филипп видит человека, сидящего в кресле.

– Ох… ха-ха-ха, ты меня напугал, – вскликивает проповедник, нервно потирая грудь, – тебя наверно Толик прислал, да?

Старик осматривает юношу с ног до головы. Молодой парень. Русые, немного сальные, волосы. Грязная коричневая куртка. Он не двигается. Просто сидит, уставившись на отца Филиппа.

– Ну, что сказать?.. Хорош-хорош…

Проповедник облизывает губы.

– Хочешь чего-нибудь выпить?

Парень не отвечает.

– Молчун значит, да? Что ж, это даже хорошо. Сегодня рот тебе нужен не для этого, ха-ха-ха!

Рассмеявшись, Филипп во всей красе демонстрирует свои редкие гнилые зубы, которые выглядели так, будто их не чистили с крещения Руси.

– В таком случае, не будем откладывать приятное.

Старик засовывает руку в карман и достаёт конфету в зеленой обертке. Протягивает её юноше.

– Вот, пососи это. Мятная. Для остроты ощущений.

– Не помнишь меня? – вдруг, спрашивает парень.

Старик удивлённо смотрит на него, перебирая в голове лица, пытаясь сопоставить их с лицом юноши.

– Эм… а должен? – переспрашивает Филипп, неловко улыбнувшись.

– Хорошо бы…

– Прости, у меня плохая память на лица. Мы что с тобой, уже…

Проповедник замолкает, заметив рядом с креслом выломанные половицы.

– Ты кто такой?

Старик пытается казаться непоколебимым, но его голос заметно дрожит. Парень оставляет вопрос без ответа. Филипп хочет позвать охранника, стоявшего за дверью, но едва успевает открыть рот. Юноша вскакивает с кресла и бьёт проповедника топором по голове. С глазами полными ужаса, старик отшатывается. Топор, застряв в черепе старика, выскальзывает из рук. Проповедник падает на колени. Кровь заливает лицо, балахон и пол. Старик падает в багровую ложу. В комнате раздаются последние мучительные стоны. И вот, Филипп замирает. Парень, безучастно, разглядывает бездыханное тело проповедника…

Охранник обнаружил труп поздно ночью, когда кровь старика начала вытекать из-под двери в коридор. Посыльный сразу же побежал в полицию, чтобы доложить единственному в этих краях служителю закона о случившемся.

Утро.

Видимо весть о кончине проповедника быстро разлетелась по городу, ведь зеваки уже окружили церковь. Невысокий мужчина в сером потёртом пальто и потрёпанной шляпе, больше походивший на Хамфри Богарта из Мальтийского сокола, чем на настоящего полицейского, с большим трудом протискивается сквозь толпы плачущих адептов, чтобы попасть в храм. Пройдя по залу для проповедей, капитан Галица попадает в длинный коридор. Там видит Илью и Дениса – сыновей почившего. Братья стоят у входа в покои проповедника.

«Какие же они огромные… – думает полицейский, – Кашей точно в детстве не делились.»

Илья – старший из братьев, лысый, с недельной щетиной, уже давно перешагнувший сорокалетний рубеж, при этом, всё ещё довольно подтянутый и широкоплечий. Денис же, напротив, с немного выпирающим животом, нестриженными растрёпанными, черными волосами и неопрятной окладистой бородой, несмотря на то, что на несколько лет младше брата, кажется более возрастным. Рядом стоит Толик – правая рука отца Филиппа. Низкорослый, щуплый, пятидесятилетний доходяга с очками в толстой оправе и залысинами на голове. На фоне двух колоссов, он выглядит как собачья будка рядом с пирамидами Гизы. Денис, опирается спиной на стену и, с задумчивым видом поглаживает бороду, глядя в пустоту. Илья кричит на тучного мужчину, сидевшего на полу и прикрывающего кровоточащий нос рукой.

– Идиот! Ты нахрена тут стоял? Как допустил такое? Бестолочь!

– Что здесь происходит? – вклинивается капитан в разговор.

Братья и Толик оборачиваются.

– О, приперся наконец-то, балбес. Ты где шляешься? – обращается к Галице Илья.

«Хм, ладно… Беря во внимание его горе, я прощу мужчине эту дерзость.»

– Где тело? – переспрашивает полицейский, игнорируя вопрос старшего брата.

«Нужно сразу показать, кто здесь главный. Показать кто владеет ситуацией, так сказать…»

Илья, с раздражением на лице, указывает рукой в дверной проём. Галица медленно входит в покои.

«Боже мой… Какой кошмар… Кто мог сотворить такое?.. Какой ужасный ремонт!»

Розовые стены. Кровать в форме сердца. Из-под неё выглядывает нечто похожее на собачий ошейник. Из-под подушки торчат меховые наручники.

«Хм… не знал, что проповедник работал в органах…»

На комоде лежит плётка.

«И, видимо, пастухом…»

Труп старика находится рядом с кроватью в луже запекшейся крови. Череп расколот, словно кокос. На лице застыла гримаса отчаяния.

«Хм… самоубийство? Или убийство? Кто посмел?! Кто возомнил себя выше закона?! Кто решил навлечь на себя гнев капитана Галицы?!»

Из коридора доносится знакомый бубнёж:

– Ой, да как же так-то?.. Как же так?.. Как же мы будем дальше жить то, без отца Филиппа?.. Кто теперь о нас позаботится?.. Кто защитит?..

«Толя… Мелкий выпердыш…»

– Заткнись, пока язык плоскогубцами не вырвал, – уставшим голосом говорит Денис, – бесишь…

Рядом с креслом лежат отломанные половицы.

«Зачем их здесь так оставили? Почему никто не починил?! А если бы проповедник запнулся? А вдруг… это… и стало причиной смерти? Несчастный случай? Хм, эту версию нужно отработать.»

– Ну, ты всё?! – нервничает Илья.

– Странное дело… – отвечает капитан.

«Не хочу пока выкладывать все карты на стол.»

– Чё странного? Ясно же это те ублюдки гнилые сделали. Суки. Убью! – подключается к разговору младший брат.

– Так, Денис, не горячись!

«Мой голос тверд как сталь.»

– Не торопись с выводами. Я со всем разберусь. Я доберусь до истины. Не волнуйся, я поговорю с… с ними.

– Да уж будь добр, – говорит Денис, – Найди эту мразь, либо я сам найду. Надеюсь, ты понимаешь, что я имею в виду?

«Я не понимаю, что он имеет в виду.»

– Эй, оглох что ли?! – младший брат подходит к Галице вплотную.

– А… да… Хэм… Ну что ж… Я пойду… расследовать…

«Атмосфера накаляется. Пусть братья остынут, а я пока наведаюсь в гнилой район.»

– Джентльмены… – говорит полицейский присутствующим на прощание, выходя из спальни и, направляясь на выход.

– Идиот… – тихо говорит Илья, закатив глаза.

«О ком это он? О Толике? Ха, согласен. Тот ещё чудик…»

Утро.

Миша крадётся меж покосившихся бараков, время от времени оборачиваясь, убеждая себя в том, что его никто не преследует. Озираясь, он выходит на заросшую травой тропинку. У старенькой одноэтажной избушки с треснувшими окнами, на небольшой скамейке возле входной двери, держа в руках книжку, сидит молодая девушка с короткими светлыми волосами. Лиза, заметив брата, буквально на секунду отвлекается, а затем снова возвращается к чтиву.

– Вернулся?.. Где был, мелкий? – не поднимая глаз спрашивает она Мишу.

– Гулял, – отвечает парень, открывая дверь.

– С топором? Под Патрика Бейтмана косишь?

На издёвки сестры брат не отвечает. Входит в дом. Ставит окровавленный топор у стены. Проходит по скрипучему полу к обеденному столу и, сняв куртку, вешает её на спинку стула.

– Чё такой задумчивый? – говорит, всё же закончившая чтение Лиза, вошедшая следом. – И грязный? Опять. Почему ты всегда такой грязный, а? В помойке шарился?!

Парень молча подходит к кухонному шкафчику. Открывает дверцу, достаёт банку тушёнки.

– Ау!

Девушка щёлкает пальцами перед лицом Миши.

– Я это сделал, – говорит он монотонно, открывая банку консервным ножом.

– Что сделал?

– Ты знаешь.

– Не знаю.

Миша не отвечает. Лишь поворачивает голову и пристально смотрит на сестру. Его взгляд говорит сам за себя. Да и Лиза поняла, что речь идёт о проповеднике. Просто хотела, чтобы брат сказал это в слух.