Не хочу и уже не могу
жизнь разменивать на побрякушки,
молча есть в своей личной психушке
из фальшивого зайца рагу.
Подскажи, как себя уберечь
от тоски, ожидания муки,
не упасть в чёрный омут разлуки,
где молчанье разит, как картечь,
где холодные веют ветра,
где один на один с целым миром,
где от стужи скукожилась лира,
где нет завтра, одно лишь вчера,
где, бродя меж кустов и ветвей,
вижу Бостон у берега Истры,
где ночами, влюблён и неистов,
в клочья рвёт тишину соловей.
Темноту раздвигая плечом,
я к нему пробирался в леваду…
И при чём здесь Нью-Йорк и Невада?
Объясни мне, откликнись, при чём?
