Христос и лапша с курицей и грибами.
Я закусил губу.
– Черт! – выругался Дэв. – Она замужем.
Я посмотрел на фотографию на столе. Кроме нее, были и другие, но мне достаточно было увидеть эту.
– Она замужем! – повторил он.
Не знаю, чего я ожидал. Даже не могу сказать, на что именно я надеялся. Разумеется, мы это сделали. Забрали фотографии. Выпили по кружке для смелости и буквально тут же оказались в «Снеппи-снепс».
Вот она, девушка. С сияющими глазами и той же улыбкой.
Я тихо обругал себя идиотом. Разумеется, она замужем.
– Погоди, – задумчиво проговорил Дэв, – указывая на фотографию, – платье не похоже на свадебное. Кому придет в голову выходить замуж в этом.
– И правда. Что это за платье?
Каково бы ни было его предназначение, оно было чудовищно. Пожалуй, никакая другая характеристика тут не подойдет, хотя вряд ли бы я стал ее использовать в присутствии самой девушки. Оно было странного зеленого оттенка и выглядело так, будто его шил некто никогда не видевший ни одной девушки или не имевший представления о том, что такое платье.
– Но это явно ее парень. Посмотри, как они стоят.
Мужчина – красивый, современный, вероятно, хороший лыжник, владелец полного гаража мощных мотоциклов и, вероятно, знаток вин – обнимал ее, и ей это нравилось. Действительно нравилось. Ему тоже. Почему бы нет. Она потрясающе хороша. За исключением платья. Я понял, что уже ненавижу его статусные часы и ровный средиземноморский загар.
– А он ничего, правда? – заметил Дэв. – Наверное, неплохо образован к тому же. Наверное, именно такие обзывают девушек телками. Не важно. Я думаю, оно и к лучшему. Вряд ли тебе хотелось бы, чтобы она ходила с тобой по пабам в таком виде.
– По такому случаю на тебе футболка с «Уличным бойцом»?
– Я должен соответствовать. Собираюсь скоро повидаться с Памелой.
– Кто это?
– Та официантка. Па-мээ-ла. Так говорят в Польше.
Я быстро просмотрел фотографии. На каждой из них ее обнимал сильной загорелой рукой владелец дорогих часов и мощных мотоциклов.
– Вот это неплохой снимок, – толкнул меня в бок Дэв.
Она, видимо, случайно сфотографировала свои туфли. И тротуар.
Но остальные снимки… Они вполне укладывались в историю. Свадьба, машина, кинотеатр…
– Нам нужно вернуть фотографии в «Снеппи-снепс», – с некоторой долей решимости проговорил Дэв. – Скажем, что произошла ошибка. Она скорее всего купила фотоаппарат у них или хотела напечатать там снимки. Она может прийти за ними.
Он был прав. Совершенно прав.
На прощание я еще раз просмотрел снимки.
– Как знать: может, если ты оставишь им свой номер, она позвонит тебе и…
Я перестал его слушать. Я слышал слова, но не обращал внимания на их смысл.
Что-то на этом фото – последнем – привлекло мое внимание.
– Куда теперь? – спросил Дэв, приканчивая кружку. – Что будем делать дальше?
Но я все еще продолжал не отрываясь смотреть на снимок и пытался понять, что меня в нем привлекло.
Этот снимок… Судя по изображенному на нем столику с наполовину опустошенной чашкой кофе и тарелкой с остатками какого-то пирога, он был сделан в кафе. Последнее имело весьма уютный вид, в окно виднелись желтые фары проезжающего такси.
Официант убирал посуду со столика, накрытого клетчатой скатертью, на стенах висели черно-белые снимки обедавших тут знаменитостей вроде Энди Крейна и ансамбля «Саггс», но самым примечательным было то, что в кадр попал какой-то тип, читающий «Лондонские новости».
