Эхо прошлого
Ночной город окутывал серый туман, просачиваясь в узкие улочки и закручиваясь вокруг фонарей, словно призрачные пальцы. Ветер завывал, неся с собой отголоски сирен и шепот теней, напоминая о том, что покой здесь – лишь иллюзия. В этом городе, где когда-то гремела слава “Мастера Иллюзий”, серийного убийцы, чьи злодеяния оставили глубокие шрамы на душах жителей, снова витала тревога. Мастер, известный своими изощренными постановками перед зверствами, теперь томился за стенами психиатрической клиники, но его жуткое наследие, казалось, обрело вторую жизнь, тянущуюся из мрачных глубин.
В здании полицейского управления царила тишина, напряженная и пронизывающая. За столом, заваленным папками с отчетами, сидела Эмили Картер, следователь с холодным взглядом серых глаз. Ее взгляд, обычно острый и проницательный, был сегодня рассеян, словно она пыталась заглянуть за грань видимого. Эмили, одна из тех, кто когда-то поймал Мастера, не могла отделаться от неприятного чувства, что история повторяется. Она вновь просматривала фотографии с места преступления, сделанные наспех. Они были размытыми и некачественными, но даже они внушали тревогу. Женщина лежала на сцене заброшенного театра, ее тело было уложено со зловещей тщательностью, словно на витрине. Тусклые прожекторы, найденные на месте, словно ждали своего часа, вырывали из темноты контуры безжизненной фигуры, отбрасывая причудливые тени на обшарпанные стены.
Эмили потерла виски, отгоняя навязчивые воспоминания. Она помнила, как когда-то, на заре своей карьеры, преследовала Мастера, чьи преступления были не просто убийствами, а театральными представлениями, от которых кровь стыла в жилах. И вот снова…
Она откинулась на спинку кресла, закрыв глаза. Образ театра, сцены, прожекторов, ужасной куклы на ней – все это возникало в голове со жуткой ясностью. Она чувствовала, что это не просто подражание, это что-то большее. Какая-то злая воля, которая стремится разворошить старые раны.
Дверь кабинета тихо скрипнула, нарушая тишину. На пороге появился Майкл Денвер, ее напарник, молодой детектив с усталым видом и немного растерянным взглядом.
– Эмили, ты здесь с самого утра? – спросил он, присаживаясь на стул напротив, с усталым вздохом. – Я слышал, что на сцене в «Гранд Театре» нашли…
Он запнулся, не желая произносить слово «труп», оно звучало слишком пошло в их работе.
– Да, нашли, – перебила его Эмили, устало проводя рукой по волосам. – Ты видел фотографии?
Майкл кивнул, его лицо стало еще более серьезным.
– Видел. Это… это жутко. Как будто кто-то решил повторить, – он подобрал более подходящее слово. – Повторить то, что делал Мастер. Все эти… детали.
– Именно, – согласилась Эмили. – Детали. Это не просто совпадение. Уж слишком все аккуратно, продуманно, все как в его «спектаклях».
– Ты думаешь, что это подражатель? – спросил Майкл, его голос был полон тревоги.
– Думаю, что да, – ответила Эмили, ее взгляд снова устремился на фотографии. – Но подражатель, который чертовски хорошо изучил его работу. Слишком хорошо, Майкл, слишком.
– Но Мастер в психушке, под замком, – сказал Майкл, неуверенно. – Как это вообще возможно? Может, это какой-то его последователь, или фанат?
– Возможно, – произнесла Эмили, ее голос стал тише, словно она размышляла вслух. – Может, и фанат. Но я чувствую, что все гораздо сложнее. Это не просто поклонение, это что-то другое.
