Недавно была в правлении, помнишь парторга? Ты ему помогал Ленинский уголок оформлять, так он говорит, что ты не приедешь. Пиши, говорит Королиха, своему художнику, он нам нужен и в клуб и в интернат преподаватель.
– А помнишь, я тебе сказку рассказывала.
… Пройдёт много, лет, наша Речная улица, станет настоящей, здесь будет река, а не полусухой ставок, а из за холма выйдет настоящий художник. А здесь!
– Ты ещё говорил, откуда, разве только Салгир повернёт в эту балку своё неполноводное русло, или Учан Су повернёт к нам, в Красный Пахарь! А вместо гребли – запруды у твоего дома, родники забьют гейзерами. А вот и сбылась моя сказка. Канал Северокрымский построили. Асфальт вдоль канала. Сады насадили, виноградники.
… А ставок совсем зарос. Не нужен, а мне его жалко… Мы это помним, как в детстве катались на самодельных саночках. Как пацаны играли в партизан и делали ловушки – проруби, маскировали их листочками камыша, разгорячённые смелые, попадались в эти ловушки… Партизаны, дети партизан. А потом пели песни и жгли из камыша костры и сушили, согревали мокрых, замёрзших, но смелых ребят. Всё это странички детской радости так рано ушедшей и покинувшей нас, теперь уже почти взрослых. Но, уже далеко, не детей…
Зав кафедрой снял очки, в тонкой золочёной оправе. Зажал, как в тиски ладонями голову. Затих. Пригладил волосы и долго смотрел куда – то. Мимо Рыжика. Ему, большому известному художнику было плохо. То ли он вспомнил свои первые шаги, то ли свою первую любовь. Он снова погладил свою серебристую гриву волос, и ещё долго, молча сидел и, и, далеко, далеко смотрел. Потом будто очнулся и, ушёл.
… В кабинет вошла, как луна, декан факультета. Она сходу, ещё не успела оседлать кресло, её служебное, запела не как женщина, как певунья, деревенская, поёт, страдает частушками…
– Ты же знаешь, Николай как тебя в Союзе ценят. Дача, от Союза художников. Приняли твои работы на республику. На дачу послали керамику совершенствовать, да ты привёз новое слово в керамике, и ещё ювелирку – эмаль перегородчатая, и сразу с выставки, музей закупил, краеведческий. Понимаешь?! Ты можешь потом, и кафедру повести, столько у тебя разного и стоящего. В деревню, с областного города?! Хорошо подумай. А сколько живописи твоей в метод фонде на кафедре уже?! Засохнет эта многогранность твоя…
В полдень поезд прибыл на узловую станцию. Жаркий душный день.
За оградами огромные головки подсолнухов. Несутся машины гружёные зерном. Станционный рынок завален мохнатыми персиками, сочными яркими помидорами, яблоками. От стоек тянуло свежестью, прохладой и мёдом садовых чудес, ярких, сочных и, конечно вкусных.
Переходной мост. Гудят провода, паровозы, электровозы. Уходят в бесконечность серебристые, сверкающие рельсы-артерии страны. Перемаргиваются цветные глаза светофоров.
А вот показались и белые хатки, вишнёвые сады. Мост и развилка дорог.
– Шофёр подвези к Красному Пахарю!
– Валяй!
Дёргается кузов, мелькают абрикосовые деревья, яркозелёные огороды, остриженные золотистые поля. Трактора тащат солому в большие скирды. Значит хлеб уже весь убран. Вот какова ты Россия – на севере весна, на орловщине начало лета, а здесь…
И вот теперь он стоит на Крымской земле, серая, пыльная, она дышит жаром. Кажется, всё вымерло. Только высоко в небе поют посмётушки, с хохолками на голове. Взлетают быстро – быстро, машут крылышками и поют, а потом бух, на дорогу, и, купаются в пыли, оставляя после себя – ямочки – гнёздышки. Они не боятся путника. Их не зразу заметишь. Серая дорога – серая птичка, да ещё в ямочке, вот и порхают и зпод самых ног.
