– Ну, какими судьбами? Чего забыл? – продолжал в балахоне.
– Мне бы с Джокером переговорить… – Пытаясь сохранять спокойствие, хотя бы внешне, проговорил Антон.
– Ух-ты-ах-ты! Все мы космонавты… И чего тебе у Джокера понадобилось, родной?
– Поговорить надо… – слегка растерявшись, ответил Антон
– О чем? О погоде? – продолжал наседать бандит
– Есть о чем! – неожиданно сам для себя резко ответил Антон. – Если это Джокеру не нужно, тогда я пошел обратно!
– А чё так грубо? И кто тебя отпустит? – с нотками издевки ответил собеседник.
– А ты смотрю прям радушием брызжешь! – закипая, отвечал Антон.
– Чего?! – потянул в ответ в балахоне. Его сначала эта беседа немного раззадорила, а теперь, когда тут какой-то сталкер не то чтобы дает отпор, но начинает задевать его самолюбие, он начинает злиться. Он бы с огромным удовольствием сейчас прострелил башку этому нахальному пацану, который пришел сюда и даже находясь под прицелом четырех стволов еще и огрызается, но по приказу Джокера он не имеет права… По приказу Джокера он должен связаться с ним, а потом, если Джокер решит с ним говорить, то проводить сталкера. Ну а если нет, что тогда он волен делать с этим выскочкой все, что захочет…
Антон стоял и смотрел прямо на него. Все чувства у него как-то обострились. Он уже не думал ни о смерти, ни о смотрящих в его голову оружейных стволах, ни о чем. Просто стоял и смотрел прямо и с вызовом.
– Держать на прицеле! – скомандовал в балахоне, опустил ствол, поднес к губам портативную рацию и заговорил в неё. – Это Хирург. Тут сталкер один ломится, с Джокером поговорить хочет.
Через секунду рация в ответ зашипела:
– Что за нах..? Что за сталкер? Как зовут?
Хирург демонстративно отвел рацию от головы и резко спросил Антона :
– Вопросы слышал?
– Зовут Антон. К Джокеру по делу. – Утвердительно кивнув четко и внятно проговорил Антон. Хирург повторил в рацию слово в слово. Через несколько секунд в ответ из рации раздался короткий ответ:
– Проводи!
Хирург зло заткнул рацию за пояс и скомандовал:
– Лысый, Шпала! Проводите этого ущербного к Джокеру!
Из-за насыпи к Антону подошли двое. Один стал сзади и ткнул в затылок ружьем. Другой, с автоматом наперевес гундосо промямлил:
– За мной пошел! И не выкабеливайся тута!
***
Через двадцать минут Антон стоял в бывшем здании фермы, переоборудованном под вполне приличный хозяйственный блок. Тут была и мастерская по ремонту оружия, чуть дальше на импровизированной кухне копошился в засаленном фартуке, натянутом поверх всего, пухлый повар. С кухни несся запах жаренного на огне мяса, который настолько бесцеремонно лез в нос, что у Антона, последний раз более-менее нормально евшего почти две недели назад желудок так скрутился и взвыл, что его чуть не согнуло ополам. За столом перед ним сидел сталкер в черной кожаной куртке, перешитой под странную помесь разгрузочного жилета и бронежилета. Перешитая куртка не только не утратила своего первоначального предназначения, но и налицо была подогнана под универсальный бронежилет. Даже при первом взгляде было видно, что она не только ни на йоту не сковывает движения своего носителя, но и обеспечивает максимальную его защиту и удобность.
"…Наверняка делалась по индивидуальному заказу…" отметил про себя Антон. Сталкер в этой куртке был не молод, на вид около сорока лет. Абсолютно гладкий череп и густая борода делали его одновременно похожим и на Маркса и на вождя мирового пролетариата – Ленина. На столе перед ним лежал ТТ-шник и стоял стакан с графином. Если бы стол застелить кумачом, то точно можно было бы принять его за партийного работника. Если бы не колода карт, лежавшая сбоку. Одну карту он так ловко и непринужденно перекатывал между пальцев левой руки, что Антон даже засмотрелся.
