– Давно они у него такие?
– С того момента, как начал рисовать пропавших. Говорит, что "тени открыли ему глаза".
Краснова достала ключ.
– Готовы?
Соколов кивнул, и она отперла дверь.
Залесский даже не поднял головы, когда они вошли. Он продолжал рисовать, быстрыми уверенными движениями водя карандашом по бумаге. В палате было прохладно и непривычно чисто для психиатрического отделения – ни следа обычного больничного беспорядка. Единственным признаком того, что здесь кто-то живёт, были рисунки, покрывающие почти всю стену напротив кровати. Десятки листов, приколотых кнопками, – лица, схемы, наброски подземных помещений.
Соколов невольно поёжился. За годы работы в убойном отделе он повидал немало жутких вещей, но было что-то особенно тревожное в этой стерильной палате с её бумажными призраками на стенах. Казалось, все эти нарисованные люди смотрят на него, безмолвно требуя чего-то.
"Бред какой-то", – мысленно одёрнул он себя. Нельзя позволять воображению брать верх. Факты – вот что важно. А факты говорили, что перед ним всего лишь душевнобольной с талантом к рисованию.
– Михаил, к вам пришли, – мягко произнесла Краснова.
– Я знаю, – ответил он, не отрываясь от рисунка. – Следователь Соколов, тридцать девять лет. Не спал тридцать шесть часов. Пьёт слишком много кофе. – Карандаш замер на мгновение. – И опоздал.
По спине Соколова пробежал холодок. Он машинально облизнул пересохшие губы, чувствуя горький привкус последней чашки кофе. Откуда этот человек мог знать такие подробности? Совпадение? Удачная догадка? Или…
"Нет, – оборвал он себя. – Никаких "или". Наверняка Краснова рассказала ему обо мне. Или он действительно просто наблюдательный – помятый костюм, круги под глазами, запах кофе…"
– Опоздал куда? – спросил Соколов, стараясь говорить спокойно, хотя внутри все сжалось от необъяснимого предчувствия.
Залесский наконец поднял голову. Его чёрные глаза, казалось, смотрели сквозь Соколова, прямо в душу. В тусклом больничном освещении они казались двумя провалами в бесконечную тьму. Соколов попытался отвести взгляд, но не смог – было в этих глазах что-то гипнотическое, затягивающее.
– Она уже забрала восьмого, – тихо произнёс Залесский. В его голосе слышалась странная смесь сожаления и какой-то отрешённой обречённости. – Веретников сейчас там, внизу. В темноте. Как и остальные.
Соколов почувствовал, как по рукам побежали мурашки. Температура в палате как будто упала на несколько градусов. Или это просто его воображение снова разыгралось?
– Где – там?
– В лабиринте, – Залесский снова склонился над рисунком. Его рука двигалась все быстрее, словно пытаясь успеть за какими-то образами в его голове. – Под городом. Под "Олимпом". Старые подвалы, ещё с восемнадцатого века. Купец Радищев построил там особняк, но не для жизни. Для других целей.
Карандаш с силой впивался в бумагу, оставляя жирные чёрные линии. Соколов заметил, что костяшки пальцев Залесского побелели от напряжения.
"Бумага сейчас порвётся", – подумал он, но вслух спросил: – Для каких целей?
– Для общения с тенями, – Залесский говорил теперь быстрее, лихорадочно водя карандашом по бумаге. Грифель крошился под его пальцами, оставляя на листе рваные штрихи. – Они собирались там по ночам. Проводили ритуалы. Искали бессмертия. И нашли… определенным образом.
Соколов покосился на Краснову, но та стояла неподвижно, внимательно наблюдая за пациентом. На её лице застыло странное выражение – смесь профессионального интереса и какого-то… страха? Это насторожило следователя ещё больше. Опытный врач-психиатр не должен бояться бреда душевнобольного.
