Слепота бывает разной - страница 12

 Я улыбаюсь, хотя почему-то чувствую, что она сейчас говорит не в шутку.

– О чём?

 Она немного щурится, будто обдумывает ответ.

– О будущем, – наконец говорит, глядя куда-то в сторону.

 Я жду, не перебивая.

– О том, что будет дальше. Где я окажусь через год. Чем буду заниматься. Куда поступлю… – она закусывает губу, будто сомневается в своих словах.

– Ты ещё не решила?

– Пока нет. Вроде бы есть время, но оно так быстро уходит… – она переводит взгляд на меня. – А ты уже точно знаешь, что станешь врачом?

– Да.

– И ни разу не сомневался?

– Нет.

 Она удивлённо смотрит на меня.

– Как так?

 Я слегка улыбаюсь.

– Просто всегда знал. С детства.

– Вот бы мне так… – пробормотала она, опуская голову.

 Некоторое время мы молчим. Но эта тишина не давит, наоборот – в ней есть что-то своё, особенное.

– Ты найдёшь свой путь, – говорю я.

 Она усмехается, но в глазах мелькает благодарность.

– Хотела бы я в это верить.

 Я думаю, что сказать.

– А чего ты боишься?

 Ева моргает, явно не ожидая такого вопроса.

– Бояться? – повторяет она. – Не знаю… Наверное, сделать неправильный выбор. Или вообще ничего не выбрать и застрять на месте.

 Я киваю, понимая её.

– Но ведь любой выбор можно изменить.

– Ты так думаешь?

– Конечно. Это же твоя жизнь, твои решения.

 Она задумывается, потом криво улыбается.

– Логично. Но страшно.

– Значит, важно.

 Она смотрит на меня чуть дольше, чем обычно. В этот момент мне кажется, что между нами что-то меняется.

– Ты не разговаривала об этом с мамой?

 Она на секунду задумывается.

– Мы говорили. Она считает, что я сама должна выбрать свой путь… Но, если честно, не всегда хочу её нагружать своей нерешительностью. Она и так много на себе тянет.

 Я понимаю, о чём она. Её отец… Я не спрашиваю, но чувствую, что эта тема для неё важна.

– А твои родители поддерживают твой выбор? – вдруг спрашивает она.

– Да, – киваю я. – Отец врач, так что он и есть главная причина, почему вопрос о моей профессии был решён ещё в детстве. Но мне повезло – работа врача мне тоже по душе. Думаю, что мой интерес – от генов.

 Она улыбается.

– Получается, ты не просто следуешь за родителями, а действительно хочешь этого?

– Да.

– Здорово, – говорит она тихо.

– А мама?

– Она просто хочет, чтобы я был счастлив.

– А у тебя есть братья или сёстры?

– Да, младший брат и сестра, они ещё маленькие.

 Она заинтересованно наклоняется вперёд.

– Должно быть, интересно жить с братьями и сёстрами. С ними не заскучаешь…

 Я усмехаюсь.

– Точно. Особенно когда они пытаются влезть ко мне в комнату и устроить кавардак.

 Ева смеётся.

– А я всегда хотела старшего брата.

– Чтобы он пугал всех твоих ухажёров?

 Она хохочет.

– Именно!

 Я улыбаюсь, качая головой.

– Если что, можешь пойти в сценаристы.

– Почему?

– Ты неплохо драматизируешь.

 Она фыркает и стукает меня кулаком по плечу.

– Вот так, значит? – смеётся она.

 Я тоже улыбаюсь. Этот разговор мне нравится. С ней легко, даже когда она говорит о сложных вещах.

 Но вдруг раздаётся резкий звонок на урок. Класс тут же оживает – кто-то спешно достаёт учебники, кто-то переговаривается.

 Ева вздыхает.

– Только начали нормально говорить…

– Ещё успеем, – говорю я, хотя сам чувствую, что разговор закончился слишком быстро.

 Она улыбается и кивает.

 Я откидываюсь на спинку стула, наблюдая, как Ева водит пальцем по краю тетради. Она что-то рисует в уголке страницы – неосознанные линии, беспорядочные узоры. Губы чуть поджаты, взгляд рассеянный, будто её всё ещё держит наш разговор.