Син отвлекается от экрана, наверное, почувствовав мой взгляд.
– Кхм… Диван тебе явно не подходит. По размеру.
Голос-в-голове тут же вставляет: Да, размер у него ого-го, аж жарко стало. Встало. Кхм.
Прекрати. Прекрати!
– Нормально, – отвечает Син нейтрально.
Боги, почему от любого его слова мне хочется расплыться в глупой восторженной улыбке? Нет, конечно, я этого не делаю.
– А как ты ночью спишь?
– Так и сплю. Я неприхотливый.
Сдаётся мне, что я сегодня вечером вообще не смогу уснуть, осознавая, что в соседней комнате, всего лишь за дверью, происходит подобное. Можно я сяду посреди комнаты и буду любоваться на него как на произведение искусства?
– С этим нужно что-то делать.
Радостно выскакивает Голос-в-голове, будто чёртик из табакерки: У меня есть несколько вариантов! Сверху, снизу – на любой вкус.
– Мне удобно.
– Мм… Ладно, как хочешь.
Син возвращается к экрану, а я, скользнув взглядом по его телу на прощание, ухожу в спальню. Пора собираться.
В Порт я всегда надеваю чёрное. Этот цвет мне откровенно не идёт, в нём я выгляжу болезненной и ещё более непривлекательной, что и требуется для посещения неблагополучных районов. Затёртый рюкзак. Самые старые ботинки. Последний штрих – тонкая трикотажная шапка. Дэн говорил, что в этом образе я похожа на грустную школьницу, которую неделю не кормили.
Попрощавшись с Сином, выхожу из дома и принимаюсь путать следы. По факту, думаю, мои петляния по улицам не обманули бы и умственно отсталого, но я, делая это, чувствую себя чуть спокойнее.
Городское такси стандартно высаживает на Проме, и я, хаотично побродив по местным «тупикам» и «переулкам», вызываю другую машину – дряхлую развалюху с водителем-человеком, у которого под сиденьем наверняка припрятан тесак или даже пистолет.
Адреса получения денег каждый раз меняются. Сегодняшний ломбард «Бешеные финтифлюшки» расположен глубоко в Порту – дальше всех мест, где я бывала раньше. В смысле, бывала одна, без Дэна.
Нарастающий запах реки чувствуется уже в машине – конечно, здесь нет ни кондиционера, ни очистителя воздуха, – однако всё равно оглушает, стоит открыть дверцу. Инстинктивно тянет прикрыть нос рукавом, но я сдерживаюсь, нельзя посреди многолюдной улицы показывать, что я не местная. Так что я ненавязчиво подпираю стену – на случай, если потеряю сознание – и делаю вид, что роюсь в рюкзаке, ожидая неминуемого приступа головокружения. Вот после него можно идти.
Плутать в катакомбах Речных спусков пришлось недолго, и я даже не заблудилась – смотрите-ка, я крута, а мои прежние подружки из Золотого района были бы в шоке. Вот и он, искомый ломбард. На вывеске, рядом с граффити-надписью «Бешеные финтифлюшки», изображено нечто странное, с первого взгляда похожее на член, у основания опоясанный золотым кольцом. Впрочем, со второго взгляда – то же самое. После нескольких минут пристального изучения вывески решаю, что это, наверное, всё-таки палец – с обручальным кольцом и своеобразно нарисованным ногтем. Во всяком случае, мне хотелось бы верить, что аллюзия на член у художника получилась совершенно случайно.
Дверь издаёт дребезжащий звук колокольчика, хотя его самого не видно. Даже в Порту уже нет настоящих вещей, лишь электронные имитации. В помещении ломбарда пусто – вот и славно, не придётся ждать на улице. Пахнет смесью пыли, дезинфектора и чем-то вроде дешёвой лапши с острыми приправами. По пути к стеклянно-решётчатой стене прилавка оглядываю витрины по бокам: оружие, золотые цепочки, веер с рисунком двух девушек в кимоно. Ничего интересного.
