– Мужики! У вас не найдётся сигаретки? Не курил уже тысячу лет!
Обернувшись, он увидел перед собой грязное, небритое лицо. Сергей с четверенек взял низкий старт и рванул так, что грязью из-под ног обдал своего друга. А Пётр почувствовал, как волосы на голове встали дыбом и мгновенно поседели. Пальцы застряли в горле, в глазах побежали разноцветные круги, и он потерял сознание. Только потом, в больнице, Николай рассказал ему, как спас его от неминуемой смерти, вытащив пальцы изо рта, что напугал шутников простой бомж, ночевавший на кладбище, для которого Пасха, это рай, и закусить, и выпить, всё в одном месте. Единственно, с чем напряг, так это с куревом. Но даже такие объяснения не вернули психику товарища в прежнее состояние. С той поры он начал заикаться и замкнулся в себе. Но была и положительная сторона этого случая. Пётр бросил пить и вскоре женился. Вот такие шутки бывают в нашей жизни.
Хотите, верьте, хотите, нет!
Чёрной неблагодарностью отплатим мы нашим предкам за кровь, пролитую ими во имя мира и жизни на нашей земле, если не защитим их достоинство, их честь, героизм и мужество. Сейчас не отдельные люди, а целые страны хотят показать те события не столь катастрофическими для всей планеты, принизить значение моего народа в достижении мира, коверкая события и факты. Нагло смеются над подвигами наших предков. Они не хотят вспоминать о тех миллионах наших соотечественников, павших в кровавой бойне двадцатого века. Я, как внук ветерана, с болью в сердце смотрю на это безнравственное и умышленное оскорбление моей страны. Моя душа полна возмущения, потому что только мой народ, народ-победитель вправе отделять реальность от вымысла. Он заслужил это своей кровью. Только мой народ имеет право шутить и смеяться над собой, потому что он – герой!
По дороге, жёлтой змеёй ползущей от леса к деревне, шатаясь из стороны в сторону и горланя песню, шёл человек:
– «Пошёл солдат в широко поле, на перекрёсток трёх дорог, нашёл солдат в широком поле травой заросший бугорок…»
Солнце только что опустилось за лес, и в летнем безветренном сумраке голос эхом отзывался где-то в лугах за деревней. Ребятня, оседлавшая бревна, аккуратно сложенные у забора на выгоне, громко захохотала в ответ.
– Васек! Дед твой идёт!
Сквозь смех сказал кто-то из них. С бревна поднялся рослый и крепкий не по годам, лет четырнадцати, парень. Присмотревшись, он промямлил:
– Ага, Тимофеевич. Прячьте всё и прячьтесь сами. Щас рассказами одолеет всех. Я пошёл за бабусей, пусть сама забирает его.
– Да ладно, Вась! Не гунди.
Остановил его один из товарищей.
– Он у тебя спокойный, не в пример «лысому». У того вечно в кармане молоток лежит.
Давай басни послушаем, они у него классные, лихие.
– Ну, как хотите!
Вася опять уселся на место. Поравнявшись с ребятами, дед сначала хотел пройти мимо, но задор, ёжиком сидевший в его нестареющей душе, не дал этого сделать. Круто развернувшись, он подошёл к ним.
– Здорово, орлы!
Хрипло обратился старый вояка к молодёжи.
– Что молчите, ёшкин кот? Али языки проглотили, или героя испугались?
Детвора захихикала.
– А, живые! Значит, есть порох в пороховницах!
– Дедуль! Пошли домой!
С бревна опять поднялся его внук, но старика было уже не остановить.
– Ты какого полку будешь, гренадёр?
– Тимофеевич ! Это же Васька, твой внук!
Крикнул кто-то. Дед, приблизился вплотную к парню и, приглядевшись, гордо произнёс:
