Смена кода: Песня потока - страница 2



Из-за её спины, из сумрака лестничной клетки, в узкий дверной проём протиснулся мужчина. Его дыхание было чуть сбитым от быстрого бега. Высокий, широкоплечий, в поношенной, но добротной кожаной куртке. Доброе лицо с привычной усталостью у глаз в миг подобралось, стало серьёзным и собранным.

Он прошёл мимо растерянной Оли в комнату и опытным взглядом спокойно окинул последствия «плача». Кивнул, будто ставил галочку в невидимом, давно заученном списке действий.

— Да уж, — пробормотал он больше для себя. Голос был низким, бархатистым, успокаивающе-обыденным, как звук старого радиоприёмника. — Ничего, жить можно. Несущие стены целы, соседи, гляжу, не бегут с воплями. Главное, что источник цел и на месте.

Он посмотрел на Олю. В его взгляде читалось тихое, твёрдое «держись, мы поможем», которое ощущалось почти физически.

Девушка повернулась обратно к Оле. Полностью. Теперь Оля увидела её всю: подтянутую, собранную, как пружина. В чёрных практичных штанах из плотной ткани и такой же чёрной облегающей водолазке. Без единого украшения. Без намёка на мягкость.

Её серо-голубые глаза, цвета зимнего моря, были абсолютно спокойны. Их взгляд неотрывно лежал на Оле. В них стоял лёд концентрации.

— Я — Макси, — сказала она, отчеканивая каждый слог. Чётко. Ясно. Без полутонов и сантиментов. — Это Серёга. Теперь ты. Рассказывай, что случилось. С самого начала. Без паники. Просто факты.

Что-то в этом констатирующем тоне, лишённом всякой дрожи и неуверенности, прорезало клубящийся в голове Оли густой липкий туман. Оно было твёрдым, как скала под ногами тонущего.

Слова пошли сами, вырываясь наружу рваными, путаными ручьями.

— Я… Оля. То есть была Олей… — её голос звучал хрипло, неузнаваемо, точно его продрали ржавым гвоздём сквозь ватное одеяло. — Я проснулась… такой. И внутри… внутри всё было пусто и гулко, как в пещере после обвала. Так грустно. Будто кто-то вынул всю душу, всё светлое и оставил только пустоту. Давящую тишину. И я плакала. Просто сидела и плакала, а слёзы… они текли и текли, ручьями, словно во мне прорвало плотину, которую я и не знала… И с потолка… с потолка полился дождь. Прямо в комнате. Капли из воздуха… из самой пустоты…

Она замолчала, переводя дух. Глаза её блуждали по комнате, снова проживая каждый миг тихого ужаса.

— А потом… в центре, там, где лужи… воздух затрепетал и заплакал светом. Он был… он был таким красивым. Тёплым. Он меня звал. Там был голос… без слов… шёпотом корней, пением ветра в высоких кронах… И музыка… из самой земли, из камней… И деревья… не наши… светящиеся изнутри…

Она замолчала, иссякла, снова глотая горячий солёный ком в горле.

Макси слушала не двигаясь. Не моргая. Лишь при словах «голос» и «музыка» её веки дрогнули. В глубине ледяных зрачков пробежала быстрая тень — мгновенное, как удар ножом, воспоминание. Больное. Личное.

Внутри шевельнулся холодный укол ярости. К ним. К себе. Не сейчас. Заморозить.

Действовать. Теперь она — спасатель. Наставник. Протокол.

Она сделала шаг вперёд. Наклонилась — так близко, что в глубине её ледяных глаз на долю секунды проступила такая бездна застарелой боли, что Оля инстинктивно сжалась.

И только потом прозвучал шёпот. Настолько тихий и холодный, что Оле пришлось читать по губам:

— Заказ «+150 к популярности»?

Фраза прозвучала как пароль. Как кодовое слово из кошмара, который они разделяли на двоих.