Он увеличил изображение. Размыто, но отчётливо – тот же силуэт, что в парке.
Он не просто их снимал.
Он был там.
Он был рядом.
Он стоял за этой иллюзией.
Наутро он решил позвонить Яне – сестре Ольги. Он знал только номер, который однажды Ольга продиктовала невзначай.
Гудки. Потом – голос:
– Да?
– Здравствуйте. Я Вячеслав. Мы знакомы с вашей сестрой, Ольгой…
Пауза. Слишком долгая.
– Простите, с кем?
– С вашей сестрой. Она…
– У меня нет сестры, – сказала женщина. – Вы ошиблись.
– Яна, подождите, пожалуйста. Я знаю, что она существует. Мы встречаемся. Мы были в кофейне, в парке, в кинотеатре… Она говорила, что у неё есть сестра. Яна. Это вы.
Снова пауза. Потом – дрожащий вдох на том конце линии:
– Кто вам дал этот номер?
– Она. Ольга.
– Это невозможно.
– Почему?
– Потому что моя сестра Ольга умерла три года назад.
Тишина.
– Как умерла?
– ДТП. Лето. Под Геленджиком.
У него подкосились ноги. Он сел прямо на ступеньки у подъезда, вцепившись в телефон.
– Это… не может быть. Мы только что виделись. Говорили. Она жива. Она настоящая.
– Я не знаю, кто вы и что вам показалось, – сказала Яна. – Но если это чья-то шутка, то она очень жестокая.
Она повесила трубку.
Вячеслав остался сидеть с телефоном в руках. В голове шумело. В груди – пустота.
Если она умерла… то кто та женщина, с которой он провёл последние недели?
Он поехал в Геленджик на следующий день.
Никому не сказав. Оставил мать с сообщением, что «надо срочно по делам». Взял старую «Мазду», закинул в багажник куртку, термос и блокнот с записями – единственное, что придаёт его реальности хоть какую-то чёткость.
Дорога тянулась. За окном мелькали поля, просёлки, скучные указатели. Вячеслав глотал кофе и прокручивал в голове разговор с Яной. Голос её был не фальшивым. Никаких наигранных интонаций. Она действительно считала, что сестра мертва. Но если это так – то кто же тогда та, кто смотрела на него с такой глубиной, как будто знала его тысячу лет?
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
