Созвездие смыслов: философские рассказы и притчи - страница 11

Пламя камина отражалось в его глазах, и мысли уже катились, как Меркава, когда дверь скрипнула. Слуга вошёл, топая снегом с сапог:

– Мессир, конюх ваш, купаясь в проруби на Крещение, помер внезапно.

Мессир нахмурился, отложил перо.

– Ох уж эти простолюдины, – пробормотал он, глядя в огонь. – И какого чёрта они лезут со своими пустяками, когда я ищу Меркаву в водах Ригведы?

За окном лёд на реке трещал, будто вторя стиху, а слуга молча отступил, оставив Мессира с его амритой и мёртвым конюхом – двумя берегами одной ночи.

Отец однажды бросил, глядя на пол, где шныряли тени:

– Расплоди тараканов, и у них появятся права. Очевидные всем. Придут певцы, воспоют их великую скорбь, обречённость на гибель.

Рядом эхо германского мудреца гудело в воздухе:

– Человек – то, что должно превзойти. Сверхчеловек – смысл земли. Пусть воля ваша скажет: да будет он её смыслом! Люблю тех, кто жертвует собой, чтобы земля стала его землёй.

Тараканы копошились в углу, чёрные точки на сером камне. Великая скорбь? Им ли, безгласным, её знать? Их пение – шорох лапок, гимн самим себе, что тонет в пыли и не доходит до звёзд. Маленький человек, их сосед по тени, тоже не ведает скорби – ни великой, ни малой. Его «увы» – лишь вздох, шёпот тех, рождённых для бесконечной ночи.

Но есть и «Да» – громкий возглас Того, в Ком жизнь и свет. Fiat lux! – «Да будет свет!» – и земля дрогнула, ослеплённая. Это радость не тараканов и не маленьких людей, а тех, рождённых для вечного сияния.

Тараканы плодились, певцы не пришли. Маленький человек смотрел в темноту и ждал Сверхчеловека, чтобы стать его землёй. А свет – тот, первый, – горел где-то за гранью, не замечая ни шороха, ни жертв.

I. Урок, который нельзя преподать

Учитель Вонхе не оставил трактатов. Не построил храмов. Не записал ни одной проповеди. Всё, что у него было – это ночь на кладбище, старый череп, дождевая вода и Луна, застывшая в небе, будто затаившая дыхание.

– Пей, – сказала ему Вселенная, подставив под дождь воронку из костей.

И он пил.

Не воду – саму пустоту. Не из черепа – из бездны времени.

А наутро проснулся просветлённым.

II. "Вы в это верите? А я – нет"

Когда ученики просили его научить их так же, он лишь смеялся:

– Хотите повторить? Идите ночуйте среди мертвецов. Может, вам повезёт найти два черепа, сложенных в знак судьбы. Или, может, Луна отразится в вашей слезе, а не в воде. Кто знает?

Один ученик, самый дерзкий, фыркнул:

– Вы в это верите? А я – нет.

Учитель Вонхе рассмеялся так, что с ближайшего дерева осыпались листья.

– Вот ты уже и последовал за мной.

III. Почему просветление нельзя повторить (но можно случайно наступить на него)

Потому что:

Череп Вонхе – не реликвия, а случайность.

Луна – не символ, а просто Луна.

Дождь – не благословение, а просто вода.

Но в один миг – между вдохом и выдохом, между ударом капли о кость и её скольжением в горло – всё сложилось.

Как планеты, которые в ту ночь выстроились в линию, о которой астрономы узнали лишь спустя века.

IV. Так как же следовать за Учителем?

– Не верьте мне, – сказал бы Вонхе. – Не верьте даже тому, что я не хочу, чтобы вы мне верили. Просто однажды… перестаньте искать "как". И тогда, возможно, вы споткнётесь о собственное просветление.

Последняя мудрость (которую тоже не стоит принимать всерьёз)