– Знаешь, – сказал он, подстраивая гитару, – есть такая песня… Народная, что ли? «Сыпал снег буланому под ноги». Не слышала? Я почему её вспомнил? Там про меня поётся. Ехал-ехал парень, спешил домой, да так и не доехал.
– Почему?
– Влюбился. – И что дальше?
– Ну и остался у неё на хуторке.
– Да? Я бы с удовольствием послушала.
Никогда ещё Птаха так задушевно не пел – столько нежности было, столько горячего чувства.
Сыпал снег буланому под ноги,
В спину дул попутный ветерок,
Ехал долгожданною дорогой,
Заглянул погреться в хуторок.
Встретила хозяйка молодая,
Как встречает родного семья,
В горницу любезно приглашая,
Ласково смотрела на меня…
Струна неожиданно лопнула. Птаха замер, глядя на стальную паутинку, свернувшуюся кольцами.
– Видать, не судьба. – Он поднялся, оставляя гитару покое. – А где мой «Северный орёл»? Ты принесла? – Там, на кухне.
Он зашуршал бумагами, разворачивая картину.
– Слушай, Лиза, Лизабэт! Давай, я подарю тебе этого орла.
На память. Ну, что я с ним буду таскаться? – Зачем же тогда покупал?
Скрипалёв не ответил. Поставил репродукцию на табурет, прислонённый к стене.
– Видишь, красавец какой. – Ох, ты! На тебя похож!
– Ну, не знаю, не знаю. Вам из-за печки видней.
– Похож, похож! – развеселившись, настаивала Лизавета. – Если надеть на тебя полушубок, дать в руки топор – будет настоящий северный орёл!
Порывшись по карманам новенького пиджака, Птаха достал свой билет на самолёт.
– А спички в этом доме есть?
– Найдутся. А зачем тебе? – Билет хочу спалить!
Губы Лизаветы дрогнули. – Ты что? Сдурел? Зачем?
– Сжигаю мосты за собой! – высокопарно провозгласил он.
– Какие мосты?
– Здесь хочу остаться. – Он развёл руками. – Дождусь твоих родителей, скажу, берите меня в примаки, буду сено косить для машин.
Глаза её медленно, странно померкли.
Задумавшись, Лизавета уставилась куда-то в дальний угол. – Ты что? – заметил он. – Не рада?
– Рада. Почему?
– Глядя на тебя, не скажешь этого. В чём дело?
Она помедлила.
– Дело в том, что ты меня… ты меня тоже совсем не знаешь.
Голос её прозвучал отчуждённо, казённо.
– Что ты хочешь сказать? – Скрипалёв настороженно посмотрел на неё. – Мне кажется, ты чего-то не договариваешь.
– Дай мне водки, Паша.
– Кого? – Он вскинул брови. – Я не понял. Но у нас только вино.
– Там, в холодильнике.
– Так ты же… Ты сказала, что пьёшь только лёгкое…
– В тяжелую минуту можно и тяжелого хлебнуть. – А что случилось? Что за минута?
– Не минута, пожалуй. Момент. – Лизавета обняла сама себя. – Момент истины.
Он медленно поднялся. Рубаху застегнул на груди. – Странно говоришь.
Тревога в душе нарастала. «Что-то здесь не то! Не то!»
Взволнованно бродя по комнатам, он стал приглядываться, как в тайге приглядывался, когда был с карабином на охоте. И вскоре не мог не заметить, что квартира эта мало прибрана, мало ухожена – редко посещали. На кухне размеренно постукивали настенные часы – пыльная гирька почти дотянулась до пола. Заглянувши в холодильник, Пашка хмыкнул: примерно так живут холостяки – бутылка водки да хвост селедки. Холодильник почти пустой, если не считать огрызок малосольной нельмы, две-три мёрзлых оленьих печёнки и недопитую бутылку водки. Задержавшись у раскрытой дверцы, Скрипалёв почувствовал недобрый холодок, проникающий не тело – в душу.
Лизавета крикнула: – Ты где пропал?
– Иду…
Он покружил по кухне. За шторку заглянул – увидел сигареты. Под лавку посмотрел – запчасти для машины. В ящиках кухонного стола валялись пыжи, пустые металлические гильзы. Раздавленная брусника на полу показалась каплями засохшей крови – здесь давно не прибирали.
