Птаха вернулся с бутылкой, тихо спросил: – А кто твой отец? Охотник?
Она вдруг затряслась от мелкого, нервного смеха.
– Да, он большой охотник. До вина, до водки. До молодки…
Скрипалёв, нахмурившись, глядел в упор. – Что это значит?
Она спохватилась.
– Извини, я шучу. Ты чего такой, Птаха?
– Какой?
– Напрягся весь. Как Ленин на субботнике.
Лизавета, поначалу говорившая культурно, вежливо, как хорошо воспитанная барышня, понемногу стала забываться, и в речь её все больше, больше вплетались то пошлости, то вульгаризмы.
Задумчиво глядя мимо неё, Птаха отметил: – Да и ты чего-то напряглась.
Молчание, совсем ещё недавно такое непринуждённое, становилось тягостным.
Конец ознакомительного фрагмента.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
