Читать онлайн Татьяна Грац - Спящая писательница

Дорогие читатели!

Должна вас предупредить, что эта история написана в стиле – а почему бы и нет?!

Рекомендую не относиться к ее содержанию чересчур серьезно, расслабиться и получить удовольствие от прочтения. Ну или просто предлагаю вам провести один вечерок в моей бредовой компании.

С любовью,

Татьяна Грац ♥

Остывший кофе пахнет отчаянием. Вик допивает его на бегу. Сует в сумку все подряд, лишь бы медленнее собираться и как можно дольше не выходить из дома. На улице ливень. Дождь льет без жалости который день, а он все сидит на стуле за чаем – который час. Он не смотрит на нее, ни разу не поднял взгляд. А Вик это злит, пожалуй, даже больше, чем затянувшийся осенний дождь. Теперь она крутится перед зеркалом в прихожей и говорит громче обычного, чтобы он услышал.

– Наверно, нужно куртку накинуть, – предполагает она.

– Да.

– Зонт брать с собой не буду, все равно на метро добираться.

– Угу, – не оглядываясь, поддакивает он.

– Блин, и волосы не мешало бы покрасить. Может, омбре? – поправляет рукой копну темно-рыжих волос Вик.

– Конечно.

– Ос, я тебя хочу! – Вик не выдерживает полный игнор со стороны мужа и идет ва-банк.

– Да, хорошо, я куплю, – ответ не заставляет себя ждать.

В доме повисает тишина. Вик уже не крутится перед зеркалом, она стоит в столовой, рядом с обеденным столом, сложив руки на груди, и испепеляет взглядом своего благоверного. Видимо, на интуитивном уровне он это чувствует, потому что в следующую же секунду отрывается от чтения и поднимает голову.

– Что? – спокойно спрашивает он, наблюдая жену почти на взводе.

Очки в тонкой оправе делают его зеленые глаза больше и выразительнее, а сцепленные сзади в пучок светлые волосы – привлекательнее. Выражение лица такое же спокойное, как и всегда, похоже, Оскару все равно, в чем его обвиняют. Еще чуть-чуть – и он снова погрузится в книгу.

– И что ты собрался мне купить? – Вик становится интересно.

– М-м… зонт?

– Вам неуд, Оскар Юрьевич, отправляйтесь на пересдачу! – фыркает Вик, хватает сумку и стремительно несется в прихожую.

«Он же меня совсем не слушает! Ну как?! Как учебник по библиотековедению может быть интереснее собственной жены?! Или я что, ему вообще побоку?!» – Вик накручивает себя, завязывая шнурки на кроссовках. Она прислушивается к шагам из столовой, но их неслышно ни сейчас, ни потом. Оскар продолжает читать как ни в чем не бывало. «Сухарь!» – раздается в голове Вик. Она вешает сумку на плечо и громыхает входной дверью.

– Не жди. Буду поздно и пьяная! – бросает Вик прежде чем выйти в подъезд.

– Надень ботинки, – предостерегает ее Оскар, так и не узнав, что ушла она все-таки в летних кроссовках.

На улице становится легче дышать, но Вик не покидает чувство полного одиночества. Она спускается в подземку и садится в поезд. Вставляет в уши гарнитуру с очередной аудиокнигой и погружается в историю, закрыв глаза. Ехать всего-то пару станций, так что прослушает она максимум три главы, а потом опять вернется в реальность. Серую, мокрую, тягучую реальность несбывшихся ожиданий. «Сама виновата», – все-таки сегодняшняя аудиокнига слабенькая, раз собственные мысли просачиваются сквозь повествование. А какие истории у Вик? Она надеется, что сильные, подруги говорят, что сильные, настолько, что даже оторваться от них тяжело, особенно ближе к финалу.

Вик пишет. И пишет давно – еще с детства. Возможно, катализатором стал детский дом, в который она попала в восемь лет, потому что родители так и не смогли отказаться от алкогольной зависимости; а может, началом ее творческого пути послужила библиотека, в которую Вик ныряла чаще, чем в столовую. А потом закрутилось: детские наивные истории, рисунки на тетрадных страничках, нескончаемый поток мыслей и вдохновения, девяносто семь баллов на ЕГЭ по литературе и поступление в МГИК на библиотечное отделение. Потом сессии, курсовые, Оскар, диплом и замужество.

И вот Виктории двадцать пять. Она наполовину пути к успеху, как сама считает, одна из ее книг уже в издательстве, остальные пробует подтянуть, терроризируя электронную почту редактора. Но пока впустую. Поэтому Вик пришлось себя занять чем-то еще. Оскар пристроил ее в небольшую арт-студию, к которой девушка как раз таки только что подобралась и стоит теперь перед самым входом, купаясь под проливным дождем.

«Неохота», – Вик хнычет, но заходит внутрь, приветствует Миру на ресепшене и идет дальше. Излюбленная комнатка находится почти в самом конце коридора, но, по сути, распоряжаться Вик может всеми без исключения, она – один из организаторов. Так что ответственность за различные выставки, мероприятия и концерты ложится на ее хрупкие плечи, плечи библиотекаря с красным дипломом.

– Вик, наконец-то! Я уж думала, тебя дождем смыло! – Муся мчит обниматься, правда, вскоре до нее доходит, что одежда Вик мокрая, поэтому зависает в нескольких сантиметрах от подруги и выхватывает у нее сумку.

– Почему ты одна? – осматривается Вик.

– Никого, – пожимает плечами та.

– Опять…

– Да ладно тебе! Будто ты и сама не помнишь, зачем мы создали этот книжный клуб?! – отмахивается Муся под вопросительным взглядом Вик. Ей приходится уточнить: – Посидеть за чашкой чая, о своем, о девичьем поболтать.

– Роб, завари нам чай, – просит их личного бариста Вик, стягивает мокрую куртку и бросает ее на стул, так и не удосужившись добраться до вешалки.

– Понял, – отвечает бариста Роберт, а если быть точнее – мальчик на побегушках: он заваривает клиентам чай, помогает вешать на стены картины местных художников, иногда настраивает аппаратуру, может отпаривать шторы, в общем-то, занимается всяким, о чем его начальство попросит.

Сегодня начальство собралось в составе двух «калек» – Вики и Муси. У них здесь книжный клуб, имеющий странное название «Норка Букли». По идее, каждые две недели выбирается определенная книга, которую участницы клуба обязуются читать, а потом обсуждать на таких вот уютных встречах. И участницы вроде бы есть, но на встречу так никто и не дошел. Вик сидит за столом с томиком Достоевского в руке, а обсуждать содержание произведения ей совершенно не хочется.

– Идиот! – хлюпает носом она.

– Вижу, что не «Бесы». Ты прочитала? – кивает на книженцию Муся.

– Я про другое!

– Оскар?

Муся проницательна и готова выслушать. Вик облокачивается на столешницу и ловит руками голову, смотрит на аромасвечу с задорно пляшущим огоньком. На этаже тихо, все давно разошлись по домам, разве что Мира сидит на входе и Роберт где-то рядом с ней околачивается, все еще не приготовив чай.

– Такое ощущение, что ему плевать на меня! Я ему говорю «хочу тебя», а он мне – «хорошо, куплю», представляешь? – жалуется Вик.

– И в какой момент состоялся этот разговор? – спрашивает Муся.

– Ну я собиралась в наш клуб, а Ос читал…

– Уже десятки раз на те же грабли, Вик! Мы с тобой это обсуждали: когда Оскар читает – он вне досягаемости. Особенно когда читает по работе.

– Знаю, но иногда так хочется это правило сломать… Чтобы он накинулся с поцелуем или обнял, прям вот прижал и…

– Вик, очнись, он – наш бывший препод. Он всегда был таким… э-э… сдержанным?

– Муся, он – мой муж.

– Три года прошло, а я до сих пор не могу поверить в ваш союз.

– Я тоже, – вздыхает Вик.

В чем-то Муся все-таки права: Оскар всегда сдержанный. Что об этом говорить, если он впервые пригласил Вик на свидание лишь тогда, когда она окончила институт?! А все те долгие четыре года ее студенчества он попросту преподавал «библиотечный фонд», «социальные коммуникации» и другие дисциплины, хоть как-нибудь связанные с ее профилем. О его чувствах она узнала от Муси, которая решила, что Оскар смотрит на Вик чуть дольше, чем на остальных студенток. Подруга так и сказала: «Он пялится на тебя». И как-то это «он пялится» переросло во взаимные гляделки со стороны Вик, так и поженились.

– С Оскаром все понятно, ничего нового. С писательством что? – переключает тему подруга, поймав унылую волну от Вик.

– Ничего. Отказы, никаких продаж, даже мой редактор мне не отвечает, прикинь?

– Ты его достала.

– Нет.

– У него много работы.

– Нет.

– Тогда отвлекись.

– На что?

– Мне тебя учить? На новую книгу, конечно!

Вик чуть ли не стонет раненым зверем. Мусе говорить о новой книге легко: она тоже писательница, и вдохновения у нее – хоть отбавляй. Подруга пишет каждый день по двадцать-тридцать тысяч знаков и ни в чем себе не отказывает. Издательства бегают за ней, а Муся выбирает, с кем заключить договор на только что вышедшую из-под ее пера историю. Плюс ко всему – продажи у нее хорошие, а писательский псевдоним работает на ура. Муся в жизни просто Арина Сергеева, зато в писательстве она – Ария Гончарова. Просто и со вкусом, но должное внимание на себе удерживает. Проверено.

– Я уже целый месяц ничего не пишу, – бурчит Вик.

Роберт возвращается к столику с белым крошечным чайничком, выставляет две маленькие кружечки и заливает в них заварку. Кипяток льется в гнетущем молчании, Муся, кое-как сдерживая смех, посматривает на Вик. Та закатывает глаза, ожидая, когда же бариста завершит экзекуцию. Муся берет кружечку на блюдце и сосредоточенно размешивает сахар чайной ложкой, методично постукивая по краям. «Даже немного бесит», – думает Вик.

– Сейчас в моде ретеллинги, лови момент, – заявляет подруга и еле касается чашки губами, боясь обжечься.

– Переписать историю про Колобка, которого чуть не съели собственные опекуны? Или попробовать разобрать ситуацию с незакрытым гештальтом бабы и деда, когда они попытались слепить себе Снегурочку?

– Пф! Вечно ты все перекручиваешь! – посмеивается Муся. – Можно взять, например, «Принцессу на горошине» или «Алису в Зазеркалье». Да с твоей фамилией вообще любую немецкую сказку можно переделать! Только представь: «Отважный из ателье», «Бледная в снегу», «Алая береточка» и тому подобное. Пишет Виктория Кауц.

Вик не выдерживает этого безумия и прыскает от смеха молочным улуном на стол. Муся откидывается на стул и ухохатывается, глядя в потолок. Роберт стоит за стойкой и старается не слушать, о чем говорит начальство. Но его уголки губ все-таки ползут вверх, в то время как Вик и Муся совершенно не могут остановиться. Смеются так, что слезы идут из глаз.

– Все, таймаут! – пытается отдышаться подруга, вытаскивает из кармана платок и, посматривая в маленькое зеркальце, утирает им скатавшуюся в уголках глаз тушь.

Муся сосредоточенно поправляет макияж и совсем не слышит, что сзади к ней кое-кто крадется. Вик стискивает зубы, чтобы не выдать гостя. Он в один большой прыжок оказывается около девушки и заключает ее сидящую в крепкие объятия.

– Арр! – рычит парень и впивается губами ей в шею.

Муся взвизгивает – сначала от неожиданности, потом от радости. А парень продолжает ее целовать, поднимается к скуле, чмокает в щеку и, в конце концов, находит ее губы. Вик улыбчиво ждет, когда парочка вдоволь нацелуется, чтобы после поприветствовать заблудшего в их книжный клуб:

– Женя, привет!

Он отвлекается от Муси буквально на секунду, чтобы бросить в ответ:

– Хай, Вик!

И они продолжают. Это происходит настолько часто, что Вик уже не смущается, а только размышляет: «Ну вот, у ребят все как у людей, видно, что друг друга любят». Еще Вик помнит, каким Женя был года четыре назад: бунтарь с ирокезом через день и грязными берцами, в джинсах с каскадом цепей и разодранной кожаной куртке. Теперь же он в чистой рубашечке, выглаженных брюках и при пиджаке. Весь такой прилизанный и статный. Это его Муся «причесала». Пусть Женя взял ее харизмой и брутальностью – нахрапом, точнее сказать, – но свое дело подруга знает: негоже рядом с писательницей ходить как обормот. Вымыла, вычистила, вскормила его на писательских гонорарах – и вот он уже не Женя, а Абрамов Евгений Олегович, руководитель туристической фирмы в Москве.