Через час я прохожу через просторный холл дома по присланному Бергманом адресу и под бдительным взглядом консьержки вызываю лифт.
В кабине меня слегка потряхивает. Когда я позвонила в домофон, голос Германа был очень суров. Я рассматриваю себя, пытаясь понять, какой меня видит Бергман, но сдаюсь.
На двенадцатом этаже всего три квартиры, и дверь нужной мне уже гостеприимно приоткрыта.
Ладно. Где наша не пропадала. Выкручусь. И останусь при кавалере на Димкину женитьбу.
Меня никто не встречает, но услышав клацание язычка замка, откуда из глубины квартиры до меня доносится:
– Левина, проходи. Я почти готов.
Снимаю сапоги и пальто. Тапочек не предусмотрено. Небось неэротично на девочках смотрятся. Ну, полы вроде теплые и чистые.
Бреду на запах кофе и логично попадаю на кухню. Там пусто, но кофеварка еще шипит.
– Ты куда-то не туда пришла, – слышу я из-за спины Бергмана.
Развернувшись к нему, я цепенею.
Матерь божья! Держи меня семеро!
Герман Александрович явно только что из душа. В одном весьма скромном в своих размерах полотенчике на бедрах. На плечах его еще искрятся в электрическом свете капли воды, и некоторые особенно наглые из них стекают по мощной рельефной груди на плоский в кубиках пресса живот.
Я неконтролируемо сглатываю.
– Ну, что, Левина? Я готов. А ты?
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
