Стихи придумали меня - страница 3



Или извечный дух поэта,
Что проживает где-то,
Среди людей обычных,
К явлению такому не привыкших,
Или же их муза посетила?
Иль Дьявол сам пришел?
Ни догадаться, ни спросить,
И только в памяти хранить,
Минуты рокового дня,
Каких боялись, как огня,
Что света стал лишен…
Забудем все и будущее глянем:
Вот милый двор,
В округе солнечное лето,
В беседах вновь живут поэты.
Прошли уж многие года,
Но с той минуты никогда,
Не прекращался вечный спор.

«Я привык к стихам, как к детям родным…»

Я привык к стихам, как к детям родным,
К этой форме такта. Притворясь бесплотным,
Стих стремиться получиться ровным,
Для создания лучшего впечатления,
Но едва ли ему удастся снова,
Обрести точно такую форму,
Как уже была когда-то. Ново
Всё, что идет по тропе творения.
Стих – не материя в привычном смысле,
Даже если он уже написан,
Он всегда остается чистым,
До попадания в голову.
И пусть разлетаются многие копии,
В форме листа. Игра с формами,
Это проделки филологии,
Для меня бесформенность – золото.

«Смотрю на свечу и впадаю в прострацию…»

Смотрю на свечу и впадаю в прострацию,
Из твердого в жидкое трансформация,
От кремации до реинкарнации,
Структура одна, форма разная.
Тепло разрушает строй молекул,
Огонь превращает жемчуг в пепел,
Фитиль – проводник энергии в теле,
Мы тоже свечи на самом деле.

«Странная геометрия…»

Странная геометрия,
Определяет радиус действия времени,
Или угол зрения того измерения,
Где проходит параллельная линия,
Нашему миру,
Где в концепции геометрии парадигма,
Пузырится и стынет, как микрофибра,
Создавая сложные картины мира.
Великое множество форм,
Рождается из ниоткуда. Будда, Иуда,
Треугольник в Бермудах,
Что создало вечность круга?
Где кроются гибкие линии?
Они создают все живое,
Треугольники делают трое,
Квадрат четверо, но что такое,
Слияние более тонких нитей?
Невидимые в свете нейронные сети,
Они есть дети на этой планете,
Длинный хвост кометы, плач трагедий,
Все творит пустота,
Она зарождает первые точки,
По спирали липнут в цепочки,
Буквы, слова, вместе – строчки,
Поэзия из той же оперы.
Пифагор за сценой. Этой вселенной,
Принадлежат законы всецело,
Взят прицел, выбраны цели,
Непостижимые для человека.
Все – перпендикуляр знаниям,
Катеты к основанию,
Как изваяние с другим названием,
Стройно, но ложно.
До свидания.
Сколько хранят книжные полки,
Веревки переплетов обвивают мысли,
Истину жизни или ее осколки,
Соединяют вместе книг страницы.
Сколько историй, забытых под пылью,
Вытащу, вытру, прочту, нахмурюсь,
Идея вчера, сегодня стала былью,
Не знать идей – вот это глупость.
Буквы томятся в таком положении,
Без приглашения к зрительным органам,
Их сочетание в воображении,
Формами разными будут поняты.
Книги живы! В бумажном пении,
Гения. Они не будут иными,
Если б человек жил столько же времени,
И его бы забыли под слоем пыли.
Моменты прошлого рождают легенды,
История прячет поступки, предметы,
В фантазиях творцов,
Что создают творения где-то,
В подвалах незримых дворцов,
И ожидают от лета до лета,
На темный подвал проявления света,
Восхищенного взора человеческих глаз,
На строгие буквы, изящество фраз,
Великих деяний.
И точно прочитано будет не раз,
Достойное рукоплесканий.
Запомнится людям немыслимый сказ,
Немыслимых действий в немыслимый час.
В легенде правда и ложь сошлись воедино,
Мораль глубока. Непобедимо,
Все то, что её сохраняет,
Из века в век. Для всего вместима,
Народная память.
Потому и не будет вовек забыта,
Пусть даже так же в подвалах зарыта.