Диковинной чешуёю
глава вдалеке блеснёт.
Сегодня – к картошке с солью
форель одолеет лёд.
ГУБАНОВ
А если резать – проще по живому,
чтоб мясо мысли вымарало скатерть,
и в алый парус надышать Житомир,
по венам рек пустив прощальный катер.
А если полюбить – то захлебнуться
притоком крови к бешеному слову!
Чтоб хлынуло из горла всё до унций
копившееся: доброе и злое.
А если разбиваться – только насмерть!
Всё лучше, чем по мелочам колоться…
От сырости не подхватить бы насморк
на дне у неприметного колодца.
АНГОЛЬСКИЙ ПОЧТАЛЬОН
В стране амбунду, к северу от гор,
где студит снег расплавленную почву,
алмазный дождь по ямам сыпал почту,
закатных искр крадя у неба горсть.
И всадники тропических степей,
апрелем обжигающие ветры,
разглаживали скачкой километры,
неся депеши звёздную купель
вобравшему в себя морщины рек,
танцующему цензору ойку́мен,
чей выверенный пульсом ночи бубен
выстукивал желанный оберег.
ОБЛОМОВ. ЭПИСТОЛЯРНЫЕ ВАРИАЦИИ
Действенная тоска – штрих к моему портрету,
грифельный скрип по аспидному сланцу.
Если выведет кривая, то я приеду
нищим принцем с князьком-оборванцем.
Вырвусь из грязи, это нехитрое дело,
друга представлю – немецкий мой кореш,
кровь разгоняет, дабы не очень густела.
Кстати, чем нас с Андрюхой покормишь?
Есть некий план: Бельведерского Аполлона
охолодить корреджовой «Ночью».
Как ты считаешь, хватит пивного баллона
туфли испачкать римскою почвой?
Грум запрягает праздничный выход трамвая,
день ест от солнца последнюю дольку.
Три остановки, но до конечного рая
всё не доеду, милая Ольга.
ПО ВЕЧЕРАМ
По вечерам они целуются,
когда волшебно фонари
на незнакомой лунной улице
подобны бликам от зари.
По вечерам на ветхой лавочке
они листают впопыхах
влечения небесный справочник,
любовью изданный в томах.
По вечерам в сени красавицы –
слегка задумчивой ольхи –
они друг к другу прикасаются,
читая по глазам стихи.
Крадут они у ночи-стражницы
печальных звёзд пролитый свет.
По вечерам им снова кажется,
что Бог, конечно же, поэт.
МОЛИТВА
Трагичным тоном
Ночью нараспев
Псалмы читает
Голос нашей бабушки.
Он, в этом деле
Громко преуспев,
Детишек сны
Вдруг превращает в камушки.
И дети ёжатся,
Проснувшись наконец,
Внимая заунывным
Заклинаниям.
Им кажется –
Они уже на дне
Чего-то страшного
И взяты для заклания.
А голос бабушки
Ревёт, неутомим,
Иссохшие ладони
Пляшут танцами.
Мы троекратно
С ними воспарим,
И в лоб, и в пуп,
И в плечи тыча пальцами…
* * *
От тоски да от совести
Только в винном чаду
Я в хмельной невесомости
Вновь по краю пройду.
Может, скоро и сгину там,
В раскалённой строке,
Оставляя покинутым
Этот дом налегке.
Я же вам не Цветаева –
Мне не светит черёд.
На портвейнах настаивал
Стихотворный отчёт…
* * *
А что поэт? Сидит себе на жёрдочке,
клевещет клювом, зарится пером…
Легонечко весна коснётся форточки
и озарит лазурью птичий дом.
По зёрнышку, по лучику, по ядрышку
накрошит в плошку солнечных деньков
и радужно их сядет щёлкать рядышком
за прутьями плывущих облаков.
У клетки золотой названий тысяча.
Щеколдой нёба небо щекоча,
и ты сейчас сидишь себе напыщенный –
соловушкою в облике грача.
ПЕТУХ
Если комом каждый слог,
мысли, как взбешённый улей –
упоительно и зло
ноги тянутся на стуле.
Продевается за стык
бечева, потёмки саля.
Фиолетовый язык
отсекает смерть косая.
Ночью выстрелом шагов
метит бес поэта-шельму –
у того рубцы от кофт,
от петли лоснится шея.
И хрипит с утра петух
так обыденно и плоско –
будто тщетность слов-потуг
возвратилась отголоском.
31 ДЕКАБРЯ
