Стихотворения. Проза - страница 37



Чтоб объехать всю курву-Москву.

Неправда

Я с дымящей лучиной вхожу
К шестипалой неправде в избу:
– Дай-ка я на тебя погляжу —
Ведь лежать мне в сосновом гробу.
А она мне соленых грибков
Вынимает в горшке из-под нар,
А она из ребячьих пупков
Подает мне горячий отвар.
– Захочу, – говорит, – дам еще…
Ну а я не дышу, сам не рад…
Шасть к порогу – куда там… В плечо
Уцепилась и тащит назад.
Вошь да глушь у нее, тишь да мша,
Полуспаленка, полутюрьма.
– Ничего, хороша, хороша…
Я и сам ведь такой же, кума.

* * *

Я пью за военные астры, за всё, чем корили меня,
За барскую шубу, за астму, за желчь петербургского
                                                                                   дня,
За музыку сосен савойских, Полей Елисейских
                                                                        бензин,
За розу в кабине рольс-ройса и масло парижских
                                                                        картин.
Я пью за бискайские волны, за сливок альпийских
                                                                        кувшин,
За рыжую спесь англичанок и дальних колоний
                                                                              хинин.
Я пью, но еще не придумал – из двух выбираю
                                                                        одно —
Веселое асти-спуманте иль папского замка вино.

Рояль

Как парламент, жующий фронду,
Вяло дышит огромный зал,
Не идет Гора на Жиронду
И не крепнет сословий вал.
Оскорбленный и оскорбитель,
Не звучит рояль-Голиаф,
Звуколюбец, душемутитель,
Мирабо фортепьянных прав.
– Разве руки мои – кувалды?
Десять пальцев – мой табунок!
И вскочил, отряхая фалды,
Мастер Генрих – конек-горбунок.
Чтобы в мире стало просторней,
Ради сложности мировой,
Не втирайте в клавиши корень
Сладковатой груши земной.
Чтоб смолою соната джина
Проступила из позвонков,
Нюренбергская есть пружина,
Выпрямляющая мертвецов.

* * *

– Нет, не мигрень, но подай карандашик
                                                                        ментоловый, —
Ни поволоки искусства, ни красок пространства
                                                                         веселого!
Жизнь начиналась в корыте картавою мокрою
                                                                        шёпотью,
И продолжалась она керосиновой мягкою
                                                                        копотью.
Где-то на даче потом в лесном переплете
                                                                        шагреневом
Вдруг разгорелась она почему-то огромным
                                                      пожаром сиреневым…
– Нет, не мигрень, но подай карандашик
                                                                        ментоловый, —
Ни поволоки искусства, ни красок пространства
                                                                        веселого!
Дальше, сквозь стекла цветные, сощурясь,
                                    мучительно вижу я:
Небо как палица грозное, земля словно
                                    плешина рыжая…
Дальше – еще не припомню – и дальше как
                                    будто оборвано:
Пахнет немного смолою да, кажется, тухлою
                                                      ворванью…
– Нет, не мигрень, – но холод пространства
                                                      бесполого,