– Да, всякое…
– Тупица! – вдруг старик огрел его по плечу своей палкой. – Не снилось тебе это! Не снилось!
Глаза старика – злые, колючие, страшные, – буравили его перфоратором. – Ты видел одно и другое. Первое и второе. Хочешь второе? Хочешь встать в строй? Прекратит существование вселенная, а ты всё будешь ходить по кругам. Входить в куб – выходить из него. Входить – выходить. Город тьмы существует вне времени. Или же ты хочешь первого? Хочешь, чтобы то, что увидел ты в самом начале, оказалось песчинкой, по сравнению с горой?
– Кто вы? Я не понимаю, о чём вы? – оторопел юноша.
– Всё ты понимаешь, маленький засранец! Ты видел там девок, о которых мечтал пол своей жизни. Ты чуть было не стал мужиком. Хочешь ли ты иметь женщин? Лучших женщин этого мира! Хочешь ли ты силы, власти, могущества? Хочешь ли ты славы и преклонения перед тобою? Желаешь ли ты владеть несметным богатством, купаться в роскоши? Мечтаешь ли ты растереть в пыль всех своих врагов и обидчиков?
– Конечно, хочу, дедушка. Кто же такого не хочет?
– Бывают такие, что не хотят, – буркнул дед. – Почему же тогда не спросишь, что для этого надо?
– Спрашиваю, дедушка: что для этого надо?
– Заключить со мной договор.
– Какой договор?
– Ты получишь всё, что желаешь. Взамен, сделаешь, то, что я попрошу.
– Что ты попросишь?
– Об этом узнаешь потом.
– Ты предлагаешь мне продать душу дьяволу?
– Души не существует, а я не дьявол, – ответствовал дед.
– Тогда я готов. Что для этого нужно?
– Просто сказать одно слово: согласен. Но слово это будет прочнее любых печатей.
– Я согласен.
Старик порылся в кармане потасканного полушубка. Извлёк оттуда фонарь. Старый, серебристый, круглый. С надписью MADEINUSSR. Протянул его юноше. – Пойдёшь по моим следам. Через полчаса будешь на станции.
– А как же…
– Тебя после найдут. Когда придёт время. Ступай!
Клиф Чёрному блогеру:
Прочёл я твой пост. Ну и что?
Чёрный блогер Клифу.
Ничего. Сейчас выключат свет, Кирилл.
В тот же миг торшер у кровати Клифа погас.
– Ё… твою мать! – раздалось из зала. Отец смотрел Лигу Чемпионов.
– Сапожники, ё… твою мать!
Далее следовал многоэтажный мат.
– Заткни поганое хайло, чёртов похабник! – донёсся из кухни истеричный визг матери.
* * *
– Слышь, Вольт. Как думаешь, что за блогер такой?
– Думаю, весьма интересный тип.
– Но откуда он моё настоящее имя узнал?
– Это несложно. Через твоих друзей ВКонтакте нашёл.
– Но он же на липовый аккаунт мне написал. И нет там у меня никого в друзьях. А ник там, не Кирилл Пыльников, а Китёнок.
– Думаю, что для продвинутых людей, это не помеха.
– А как он со светом номер устроил?
– Да, может, он в твоём подъезде стоял, да и пробки выкрутил.
– Так и в других домах свет погас. Я же видел.
– Ну… Может, он на подстанции работает. Вот и отключил.
– Да кто он такой вообще? На фига он мне написал? Зачем ему это устраивать?
– Думаю, тебе предлагают сыграть в Синий кит для взрослых. Помнишь ты говорил месяца три назад?
– Ага. И что делать?
– Забыть.
Клиф забыл. И не вспоминал до прошлой весны. До тех пор, пока не нашёл в своей тумбочке, что стоит у кровати, фонарь. Старый. Серебристый. Советский. С надписью MADEINUSSR.
– Папа! Это твой фонарь?
– Первый раз вижу. Откуда ты эту рухлядь припёр? Таких уже лет двадцать пять не делают.
Сей инцидент рассудительный Вольт объяснить не смог. Он сказал Клифу:
– Ты спроси у своего блогера, может ли он меня в друзья добавить.
