― Где тебя высадить? ― сдавая задним ходом и ловко обтекая припаркованные на обочине тачки, интересуется она у меня. ― Советую выбрать место самому. Иначе скину, где сама пожелаю.
― В смысле, скину?
― В коромысле. Неужели ты думал, что я буду нянчиться с тобой весь день?
― А почему нет?
― Может, потому что у меня есть личная жизнь?
― Личная? Без меня? Это что-то новенькое.
Сарказма не оценивают.
― Повторяю вопрос: где тебя высадить?
Молчу. Вместо этого впитывая ее манеру вождения. Внешне расслабленную и даже будто бы легкомысленную, однако исходящая от нее концентрация затопляет салон какими-то новыми для моих рецепторов феромонами.
― Никогда бы не подумал, что девушка за рулем ― это настолько сексуально, ― чистосердечное признание как есть. Положа руку на сердце, до нашего знакомства я был непоколебимо уверен, что девушкам водить нельзя. Категорически.
Карина, не отрываясь от трассы, достает из бардачка пачку влажных салфеток, кидая ту мне на колени.
― Слюни подотри, ― виртуозно уходит она вправо, не снижая скорости. Потенциальный занос переходит в полноценный мини-дрифт. Точный и выверенный. Ювелирная работа. Вот уж точно впору слюни пустить.
Вообще, то, как Скворцова улавливает вибрации авто и чувствует габариты даже незнакомой тачки, я оценил еще в прошлый раз. И уже тогда, будем откровенны, знатно запал на это, потому что не каждый мужик-то справится с механикой с той грациозностью, с которой управлялась она с моим Мустангом.
Запал тогда и, кажись, сейчас история повторяется.
Догадывается ли Карина об этом или нет, но у нас с ней гораздо больше общего, чем она думает. Потому что я каждой клеткой чувствую ее нетерпение и безошибочно замечаю подрагивающее женское колено. Кое-кто страстно желает надавить на педаль и прибавить газку, но держится, чтобы не нарушать пдд.
― Ты никогда не гоняла? По-взрослому? ― спрашиваю я, озаренный шальной идейкой.
― По-взрослому, это как?
― Хочешь, покажу? Только для этого тебе придется освободить для меня всю ночь вторника.
POV СКВОРЦОВА
С брошенными ма напоследок словами: «В душе не чаю, куда меня везет этот маньяк, но, если что: где искать труп ― спрашивайте с него», гордо выходим в ночь. Правда одиннадцать вечера не просто так зовется вечером, поэтому вроде как и не ночь еще…
Ладно, не столь важно. Важнее, другое.
― Рискнешь? ― Крестовский протягивает мне ключ от машины.
Рискну ли я снова сесть за руль Мустанга?
― Как два пальца об асфальт.
Окей, не два пальца. Погорячилась. Хотя опыт уже есть. А вот в прошлый раз я немного себя переоценила, ведь на механике ездила исключительно в автошколе. Но ничего, вроде быстро сообразила: что к чему, обвыклась и не опозорилась.
Сейчас меня накатывает примерно тоже состояние: закипающий адреналин вперемешку с ссыкливым волнением накосячить. Сложно с щелчка переключиться, когда несколько лет водишь исключительно на автомате, поэтому первые минуты чувствую себя бараном на выпасе и жду насмешек.
Которых, вот же удивительно, нет. Кирилл молчит. Лишь внимательно следит за каждым моим движением, меланхолично играя зажатой в уголке губ зубочисткой.
Что только еще больше нервирует.
Блин, зря я, наверное, согласилась ехать с ним в одной тачке. Зря вообще согласилась куда-либо ехать, однако любопытство пересилило. А эта хитрюга еще и условия обозначила: чтоб колеса были общие. Это он так, как понимаю, предусмотрительно лишил меня возможности свалить, привязав к себе.
