Завтра начнется веселье.
POV СКВОРЦОВА
Кирилл Крестовский.
КИРИЛЛ, мать его, КРЕСТОВСКИЙ!!
Мало того, что мажор, имя которого несколько лет назад гремело в скандальной хронике на весь город и есть сын В.В., так еще и это ТОТ САМЫЙ парень из клуба!!
А, как оно? Комбо, блин!
Я фигею. Я тихо фигею.
Ни за что бы не сопоставила эти факты в единое из-за разных фамилий. Почему разных? Наглая морда решила взять мамкину?
Но да зато все сразу встает на свои места. Теперь понятно: ху из ху, потому что о Крестовском не слышали только глухие.
До своего отъезда он так успел накуролесить, что слухи еще долго обрастали подробностями, в которых отделить истину от воспаленного воображения уже попросту не представлялось возможным.
Окончательно зафиксированная в сети информация: на руках мажорчика чья-то смерть ― последствия нелегальных уличных гонок. На этом все.
Дальше гадай: несчастный случай это или же вообще брехня и никаким жмуриком там не пахнет ― тут никто уже точно не скажет. Но то, что Кирилл скандально известная личность, это факт.
Интрижки с моделями, мутные развлечения, стоящие на шаткой границе с законностью, еще более мутные компании, дебоши в ночных клубах...
Неудивительно, что папаня сбагрил его куда подальше: чтоб сыночка-корзиночка не отсвечивал и не портил репутацию бизнесу. Это ведь я, лошара такая, не знала, что Крестовский его отпрыск, а другие-то знали!
Да чего уж, я даже в глаза его не видела прежде. Момент, когда он гремел на весь интернет, меня как-то деликатно обошел стороной.
Чем я занималась в это время? Сколько мне тогда было? Лет шестнадцать где-то, а я тогда боролась с собственными подростковыми комплексами, поэтому за другими особо не следила.
Короче, офигеть. Просто офигеть.
И еще больше офигеть, что у этого товарища шарики за ролики заехали, раз он начал столь тактично угрожать мне расправой.
Закрыть гештальт ему надо, видите ли. Что, все манекенщицы, извиняюсь, уже отлюбленные и перелюбленные? Больше никого не осталось, раз на меня переключился?
Ну, подумаешь, затусили разок.
Ну, подумаешь, поцеловались разок.
Другой. Третий...
Ну, подумаешь, я первой на него с ногами забралась, одурманенная обалде-е-ено пахнущим дорогой кожей салоном...
И вообще, у меня тогда мозги в узелочек завязались исключительно из-за тачки. Ну и впрыснувшегося в кровь адреналина, так как та ночка выдалась на редкость драйвовой и душа требовала завершить все эпичным перепихоном с незнакомцем.
Душа требовала, но гордость не позволила.
А потому что нехрен рот свой открывать ни к месту и брякать что ни попадя! И без него догадываюсь, что таких одноразовых у него выше крыши. Блокнотик, наверное, уже забит проставленными галочками.
Мы потому даже имен друг друга не спрашивали, все равно не вспомнили бы наутро, однако ведь должны быть какие-то границы тактичности. Тем более в момент прелюдии.
«Так что, не обессудьте, молодой человек. Сами прокаркали возможность. Я, конечно, понимаю, что ты от своей неотразимости ссышь кипятком. И в зеркало сто пудово не смотришь, боясь, что отражение от восхищения треснет, но блин...
Короче, пошел ты лесом, Крестовский. Ищи себе игрушку в другом сексшопе. Дело уже пошло даже не на морально этические соображения, а на принцип.
И какой бы очаровательной не была родинка над твоей губой, да-да, я обратила на нее внимание еще тогда, ближе чем на десять метров не подойдешь. Иначе огребешь...»
