Отчасти он прав. Я поторопилась и с выводами, и с разглядыванием Мирона сквозь розовые очки.
– А теперь совет. Если тебе кажется, а креститься уже не помогает, смотри сюда, – отшатнувшись, Мирон демонстрирует на своём свитере надпись кричащего ярко-красного цвета "ВРАГ". – Мы не друзья. И больше не отсвечивай рядом, ясно?!
Я запрещаю себе искать оправдания поведению Мирона. С меня хватит. Я не психоаналитик, чтобы рыться в его мозгах и докапываться до причин его переменчивости в настроениях.
Ещё с минуту стою на месте. Пытаюсь отдышаться и перестать дрожать. Смотрю, как поток студентов скрывается за дверями аудиторий и краем глаза замечаю Мирона, стоящего всё в той же компании парней.
Если он хочет, чтобы я не маячила рядом с ним, не буду. Просьба держаться подальше – это самый лучший подарок, который мне может сделать Власов.
Нервно одёргиваю рукава свитера. Иду по коридору, смотря строго перед собой. Гордо расправив плечи и сделав вид, что ничуть не огорчена тем, как начался мой первый учебный день.
Бодро перешагиваю через порог, выбросив из головы перепалку с Мироном. Первым делом нужно сосредоточиться на учёбе. Лекционный зал забит битком, свободных мест не так уж и много. И все они преимущественно на "галёрке".
Скользнув взглядом, замечаю Сашу, который вскинув руку, подзывает к себе. Он единственный здесь кого я знаю, если не считать Власова.
Но тот, к моему счастью, остался в коридоре. А я, не переставая, мечтаю только об одном, чтобы он там и остался. В его присутствие я не смогу чувствовать себя расслабленно.
Поднявшись на предпоследний ряд, снимаю лямку сумки с плеча и сажусь рядом с Сашей. Он галантно отодвигается, освобождая для меня ещё больше места. И хотя я считаю это излишним, в глубине души мне приятно, что малознакомый мне парень проявляет гораздо больше заботы, чем тот, кто буквально через несколько недель станет моим родственником.
От этой мысли передёргивает, а от Сашиных слов бросает в жар.
– Просто не реагируй на него, – тяжёлая ладонь ложится на моё плечо, слегка стискивая его.
– На кого? – недоумённо спрашиваю, и вскинув голову, разглядываю Мирона, идущего в нашу сторону.
Сейчас он спокоен. От него не исходит ни агрессии, ни злости. Он скорее безразличен. А я нет! Меня вновь накрывают смешанные чувства.
Скрыть их удаётся, лишь опустив голову. Сосредоточившись на выборе тетради и ручки, слушаю Сашу вполуха.
– На Власова, конечно, – неожиданно подсаживается ближе, едва не утыкаясь носом в мои волосы, слегка огорошивая такой прытью. – Вы же уже с утра всему универу показали шоу, – язвительность откровенно проскальзывает в этой фразе, слегка задевая меня тем, что Саша не скупится на сарказм. – Ясно же, что он делает это специально и ты в этом совсем невиновата, – добавляет извиняюще. – Не ведись на его провокации. Просто игнорь!
Компания парней шумно проходит мимо нас. Мирон, идущий ближе ко мне, всё же цепляется за меня взглядом. В его глазах мелькает что-то похожее на проблеск интереса… особенно к тому, где находится ладонь Саши.
Но вопреки стыдливости, накрывшей меня, руку Полежаева я не сбрасываю, как сделала это ранее. И даже открыто смотрю в ответ, горделиво задирая подбородок.
От меня не ускользает то, как нервно дёргается уголок полноватых губ, искажая равнодушное до недавнего времени выражение лица.
Неужели Миру так уж противна сама я? Или всё дело в Полежаеве, перешедшему рамки дозволенного?
